(no subject)
Пребывание в городке детства, удивительным образом действует на голову... Вспоминаются, совершенно забытые вещи.
Когда приходили гости, бабушка шепотом рассказывала о происходящих в доме странностях:
- Ты посмотри- ка что делается…, маленькая, а где журнал увидит, бежит к нему… Дай ей картинки… Да не простые, а те что в музеях висят. Вырвет и прячет от меня по углам, ну… чтобы я печку не растопила, а заберу, так ревёт….
- Так ты и не забирай, Михайловна…
- Да как не забирать то? - сердилась бабушка,- Вот и соседская дурочка… сначала фантики собирала, по углам прятала, а потом мать видит - она сидит и ест их тихонько...
- Но твоя же не ест?
- Нееееет…. моя не ест...
- Так что ж ты беспокоишься?
- Да боязно мне… как бы всё боком не вышло....
Бабушка, как всегда, оказалась права. Вышло. Ещё как вышло. Я влюбилась в художника.
А пока…
несусь с плачем и криком по деревенской улице, убегая от соседской дурочки.
Завидев меня, она улыбается, мотает головой и протягивая конфету. От ужаса я писаюсь, и ору что есть мочи:
- Бабуушкааа!!!
Крик мой, взмывая вверх, парит в небесах, стелется по полям, огородам:
- Ааааааа!!!!!!
Несусь по улице. Дурочка бежит следом.
Со страха врываюсь в калитку, выбивая замок, и, дрожа, хватаюсь за бабушкину юбку:
- Ааааа!!!
- Ну что ты, что ты… - прижимает к себе бабушка, -
Это она тебя любит.
От такой любви хотелось убежать подальше. С любовью мне как то с самого детства не везло.