(no subject)
Не могу так больше.
Что-то происходит. Не могу понять, что. Что-то, что мне не нравится. Как будто блуждаю по лабиринту в полном одиночестве и не могу выбраться, а запас факелов подходит к концу. А вокруг - лишь шуршание моих собственных шагов, кажущееся оглушительным в потрескивающей от напряжения тишине; вкрадчивый шепот пламени, напоминающий нашептывание демонов; и холодные каменные стены. И все это давит, давит, давит… И даже эхо не ответит на крик.
Надоело. Устала. Кто бы знал, сколько энергии жрет это притворство - улыбаться и делать вид, что совершенно ничего не происходит, одновременно запирая ураган переживаний внутри себя. Кто бы знал, как надоедает это постоянное «Как дела? Все нормально?» от чужих людей.
Какая разница?
Какая разница, если я отвечу утвердительно, и человеку будет параллельно, правда это или нет? Какая разница, если даже на отрицательный ответ человек скажет, что все это - ничего не стоящие переживания, которые никому не нужны? Какая разница, если этот вопрос задают исключительно ради приличия, а не потому что кого-то действительно интересуют мои дела? Какая разница, если практически всем абсолютно наплевать практически на всех?
Не могу так больше. Это не мое состояние - но я в нем застряла, как в лабиринте без начала и конца. Не хочу потеряться в этом всем. Для этого нужно опять бороться, и уговаривать себя, и, говорить, что все будет хорошо, потому что плохо уже было, а жизнь любит разнообразие... И снова учиться элементарным вещам, и по крупице восстанавливать себя...
А потом в один день вроде этого все сломается. И придется начинать сначала.
Надо обратно на танцы. Там удавалось выпустить внутренних демонов на волю, после чего они, уставшие, но удовлетворенные, хотя бы на время переставали терзать мое сознание
Что-то происходит. Не могу понять, что. Что-то, что мне не нравится. Как будто блуждаю по лабиринту в полном одиночестве и не могу выбраться, а запас факелов подходит к концу. А вокруг - лишь шуршание моих собственных шагов, кажущееся оглушительным в потрескивающей от напряжения тишине; вкрадчивый шепот пламени, напоминающий нашептывание демонов; и холодные каменные стены. И все это давит, давит, давит… И даже эхо не ответит на крик.
Надоело. Устала. Кто бы знал, сколько энергии жрет это притворство - улыбаться и делать вид, что совершенно ничего не происходит, одновременно запирая ураган переживаний внутри себя. Кто бы знал, как надоедает это постоянное «Как дела? Все нормально?» от чужих людей.
Какая разница?
Какая разница, если я отвечу утвердительно, и человеку будет параллельно, правда это или нет? Какая разница, если даже на отрицательный ответ человек скажет, что все это - ничего не стоящие переживания, которые никому не нужны? Какая разница, если этот вопрос задают исключительно ради приличия, а не потому что кого-то действительно интересуют мои дела? Какая разница, если практически всем абсолютно наплевать практически на всех?
Не могу так больше. Это не мое состояние - но я в нем застряла, как в лабиринте без начала и конца. Не хочу потеряться в этом всем. Для этого нужно опять бороться, и уговаривать себя, и, говорить, что все будет хорошо, потому что плохо уже было, а жизнь любит разнообразие... И снова учиться элементарным вещам, и по крупице восстанавливать себя...
А потом в один день вроде этого все сломается. И придется начинать сначала.
Надо обратно на танцы. Там удавалось выпустить внутренних демонов на волю, после чего они, уставшие, но удовлетворенные, хотя бы на время переставали терзать мое сознание