Взято у yan_ka.. Спасибо ему,мне вот всегда лениво комменты даже к хорошим стихам читать..
Исходное стихотворение:
"Не ища себя в природе, в состояньи полутранса мы приходим и уходим, цап-царапая пространство; мы как баги в божьем коде, вырожденцы Средиземья, мы проходим, как проходит беззастенчивое время... Мы заложники рутины, безучастники событий, мы Пьеро и Коломбины, что подвешены на нити; мы на Волге и Гудзоне, дети тусклых революций... Небо тянет к нам ладони, но не может дотянуться...
Мы свободная орава, нам пора бы к Альфам, Вегам... Знаем: больше влево-вправо не считается побегом, и не зырят зло и тупо, не поддавшись нашим чарам пограничник Карацупа со своим Комнемухтаром... Но привычки есть привычки, всё так страшно и неясно; и в дрожащих пальцах спички загораются и гаснут. Нет "нельзя!", но есть "не надо!..", всюду мнятся кнут да вожжи... Нам бы выйти вон из ряда, но в ряду комфортней всё же...
Всё, что писано в программе, мы узнаем в послесловьи. Остается лишь стихами истекать, как бурой кровью; потому что в наших норах - атмосфера тьмы и яда, потому что в наши пора въелись запахи распада... От Ванкувера до Кушки в двадцать первом шатком веке спят усталые игрушки по прозванью человеки; на бочок легли в коробки фрезеровщик и прозаик, души вынеся за скобки, чтоб не видели глаза их... Недопаханные нивы... Недобор тепла и света...
Лишь одни стихи и живы.
И спасибо им за это." (с)
Саша Габриэль
И понеслось.
1. "Нам тоскливо и уныло, мы бредем за страшным Букой, кризис middle-age по мылу к нам пришел с повинной, сука. То ли старость на подходе, то ли мы нездешней расы - всё зудит, но зуд проходит, если чешем гондурасы. Исчерпав веселья квоту, мы живем в липучем иле, громко воют на болотах три Джульбарса Баскервилей. И в такой вселенской мути заржавеет чести шпага.
Хорошо, что есть компьютер -
Экономится бумага." (с)
Изначальный
2. Бля, я тоже в эту тему. Запускаю мозг в работу, только зря всё - натса нету, да и хрен с ним скучно что-то. Водка в пиво, пиво в шпроты, все они гуртом в желудок.Чтож вы, суки, натса нету, как спасти мне свой рассудок. От МухтароБаскервиллей нет спасенья в интернете паутинное пространство и не греет и не светит. Пьяный бред на то и пьяный, что не знает останова
Слава богу - есть ребята
Что в карман не прячут слова. (с)
Иванбуратинов
3. Всё, что писано в программе, было какано на душу, чья-то мама смыла раму, повар Вася сделал суши. Кузнецу дано заданье, а селянке он не нужен, Беломороиорданье превратилось просто в лужу. От Рязани до Казани ничего не происходит, дремлют пьяные пейзане и мечтают о Мавроди. За утесом пИнгвин робкий, мы рыдаем одесную, души вынеся за скобки, как товар за проходную. Трехрублевые программы... Триппер скрылся за любовью.
К счастью, живы наши мамы.
Остальное - суесловье. Аз грешный.
Четвертым номером выступил
Пашка:
"Что стоишь, башкой качая и сжимая в локте руку? То стихом душа сочает, то душа внимает звуку, что рождается в утробе, как мычание простое. Он рыганию подобен, бомбардира на постое, когда пушка зачехленна и ядро лежит в соломе. Только птичка удивленно слышит в звуке этом, кроме дыма, лязга сабель, нечто нежное, что только Муза в состоянии извлечь - то как с кишкою спорит пузо." (с)
Update (уже от меня):
5. nightblade_
Всё, что писано в программе, мы узнаем как запустит бета-тестер (юзер, ламер), изнывающий от грусти: от падений по ошибкам никуда ему не деться; будет он в волненьи шибком все пытаться отвертеться. Но с рождения до гроба каждый шаг грозит провалом. Нефиг-нефиг строить сноба и бродить во сне по шпалам. Кого жизнь не научила, однозначно кончит плохо - cкажут "помер как мудила" иль "сыграл бедняга лоха". Вот такие вот коврижки, программисты-недоучки,
Почитайте лучше книжки.
Всем привет, дошел до ручки...
6. jirafanka
В ненаписанных балетах пляшем хору на пуантах, все корявости либретто восполняем мы талантом. Мы мутанты-недоноски, божьего аборта клоны, то, что заменяет соску, заросло листом зелёным. Дружно чешем гондурасы, с вожделеньем и до хруста, вырожденцы высшей расы - лишь бы нам не стало пусто! Мы свидетели соитий смерти с тётей Арафатом, мы заложники событий между Тигром и Ефратом.
А печальный буревестник птичий грип окрест разносит, но барды горланят песни и бразды взрывают лоси. И творений наших мука на собак тоску наводит, потому-то злая сука замухтарила с Мавроди. Пусть! Весной листы, как флаги, затрепещут, беспокоя...
Но ЖЖ не на бумаге.
Стерпит он и не такое
"Не ища себя в природе, в состояньи полутранса мы приходим и уходим, цап-царапая пространство; мы как баги в божьем коде, вырожденцы Средиземья, мы проходим, как проходит беззастенчивое время... Мы заложники рутины, безучастники событий, мы Пьеро и Коломбины, что подвешены на нити; мы на Волге и Гудзоне, дети тусклых революций... Небо тянет к нам ладони, но не может дотянуться...
Мы свободная орава, нам пора бы к Альфам, Вегам... Знаем: больше влево-вправо не считается побегом, и не зырят зло и тупо, не поддавшись нашим чарам пограничник Карацупа со своим Комнемухтаром... Но привычки есть привычки, всё так страшно и неясно; и в дрожащих пальцах спички загораются и гаснут. Нет "нельзя!", но есть "не надо!..", всюду мнятся кнут да вожжи... Нам бы выйти вон из ряда, но в ряду комфортней всё же...
Всё, что писано в программе, мы узнаем в послесловьи. Остается лишь стихами истекать, как бурой кровью; потому что в наших норах - атмосфера тьмы и яда, потому что в наши пора въелись запахи распада... От Ванкувера до Кушки в двадцать первом шатком веке спят усталые игрушки по прозванью человеки; на бочок легли в коробки фрезеровщик и прозаик, души вынеся за скобки, чтоб не видели глаза их... Недопаханные нивы... Недобор тепла и света...
Лишь одни стихи и живы.
И спасибо им за это." (с)
Саша Габриэль
И понеслось.
1. "Нам тоскливо и уныло, мы бредем за страшным Букой, кризис middle-age по мылу к нам пришел с повинной, сука. То ли старость на подходе, то ли мы нездешней расы - всё зудит, но зуд проходит, если чешем гондурасы. Исчерпав веселья квоту, мы живем в липучем иле, громко воют на болотах три Джульбарса Баскервилей. И в такой вселенской мути заржавеет чести шпага.
Хорошо, что есть компьютер -
Экономится бумага." (с)
Изначальный
2. Бля, я тоже в эту тему. Запускаю мозг в работу, только зря всё - натса нету, да и хрен с ним скучно что-то. Водка в пиво, пиво в шпроты, все они гуртом в желудок.Чтож вы, суки, натса нету, как спасти мне свой рассудок. От МухтароБаскервиллей нет спасенья в интернете паутинное пространство и не греет и не светит. Пьяный бред на то и пьяный, что не знает останова
Слава богу - есть ребята
Что в карман не прячут слова. (с)
Иванбуратинов
3. Всё, что писано в программе, было какано на душу, чья-то мама смыла раму, повар Вася сделал суши. Кузнецу дано заданье, а селянке он не нужен, Беломороиорданье превратилось просто в лужу. От Рязани до Казани ничего не происходит, дремлют пьяные пейзане и мечтают о Мавроди. За утесом пИнгвин робкий, мы рыдаем одесную, души вынеся за скобки, как товар за проходную. Трехрублевые программы... Триппер скрылся за любовью.
К счастью, живы наши мамы.
Остальное - суесловье. Аз грешный.
Четвертым номером выступил
Пашка:
"Что стоишь, башкой качая и сжимая в локте руку? То стихом душа сочает, то душа внимает звуку, что рождается в утробе, как мычание простое. Он рыганию подобен, бомбардира на постое, когда пушка зачехленна и ядро лежит в соломе. Только птичка удивленно слышит в звуке этом, кроме дыма, лязга сабель, нечто нежное, что только Муза в состоянии извлечь - то как с кишкою спорит пузо." (с)
Update (уже от меня):
5. nightblade_
Всё, что писано в программе, мы узнаем как запустит бета-тестер (юзер, ламер), изнывающий от грусти: от падений по ошибкам никуда ему не деться; будет он в волненьи шибком все пытаться отвертеться. Но с рождения до гроба каждый шаг грозит провалом. Нефиг-нефиг строить сноба и бродить во сне по шпалам. Кого жизнь не научила, однозначно кончит плохо - cкажут "помер как мудила" иль "сыграл бедняга лоха". Вот такие вот коврижки, программисты-недоучки,
Почитайте лучше книжки.
Всем привет, дошел до ручки...
6. jirafanka
В ненаписанных балетах пляшем хору на пуантах, все корявости либретто восполняем мы талантом. Мы мутанты-недоноски, божьего аборта клоны, то, что заменяет соску, заросло листом зелёным. Дружно чешем гондурасы, с вожделеньем и до хруста, вырожденцы высшей расы - лишь бы нам не стало пусто! Мы свидетели соитий смерти с тётей Арафатом, мы заложники событий между Тигром и Ефратом.
А печальный буревестник птичий грип окрест разносит, но барды горланят песни и бразды взрывают лоси. И творений наших мука на собак тоску наводит, потому-то злая сука замухтарила с Мавроди. Пусть! Весной листы, как флаги, затрепещут, беспокоя...
Но ЖЖ не на бумаге.
Стерпит он и не такое