Мы сидели с
oooriel в ресторане на бульваре Монпарнас. За соседним столиком двое немолодых мужчин обсуждали французскую компартию и мэров-коммунистов, и в определенный момент я краем уха зацепил фразу: Bon, Jean Ferrat est mort... Я подумал, что ослышался; в этот момент мы говорили о чем-то своем, но я решил, что когда приду домой, посмотрю в Интернете. Увы, это оказалось правдой. Жан Ферра покинул нас окончательно.
Сегодня, как почти каждый день, я слушал его песни на стихи Арагона по пути на работу. Когда-то я очень хотел с ним познакомиться, хотя и не знаю, что бы мы сказали друг другу. Он умер в мой двадцать шестой день рождения.