Кошмары

[mish_isha]

***
Кла­ра мед­ленно ог­ля­дыва­ет­ся, не по­нимая, где на­ходит­ся. Га­мак, нас­пех за­коло­чен­ная дос­ка­ми круг­лая дверь, и… она са­ма? Де­вуш­ка в крас­ном платье - точь-в-точь как Кла­ра, вот толь­ко гла­за у нее по­доз­ри­тель­но блес­тят - не от слез, а от то­го ли­хора­доч­но­го воз­бужде­ния, что ха­рак­терно для ду­шев­но­боль­ных. Опас­ных для об­щес­тва пси­хов.
- Опять под­го­рело! - вскри­кива­ет она, вы­тас­ки­вая из ду­хов­ки фор­му для вы­печ­ки, за­пол­ненную чем-то ко­рич­не­во-чер­ным. - Ну по­чему, по­чему у ме­ня ни­ког­да не по­луча­ет­ся нор­маль­ное суф­ле?!
Дви­жения де­вуш­ки рез­кие и дер­га­ные, она выб­ра­сыва­ет не­удав­ше­еся суф­ле в му­сор­ное вед­ро и обо­рачи­ва­ет­ся к зас­тывшей в ужа­се Кла­ре.
- Опять под­го­рело, - пов­то­ря­ет она, ниж­няя гу­ба не-Кла­ры дро­жит, взгляд нер­вно пе­рес­ка­кива­ет с од­но­го пред­ме­та на дру­гой, Кла­ру она буд­то бы и не за­меча­ет. Из-за две­ри до­носят­ся воп­ли.
- Унич­то­жить, унич­то­жить! - кри­чат за хлип­кой прег­ра­дой.
- О нет, толь­ко не это! - сто­нет де­вуш­ка в крас­ном, за­жимая ру­ками уши. - Опять-опять-опять… Ухо­дите, уби­рай­тесь! - кри­чит она, но кри­ки не за­мол­ка­ют. Она бро­са­ет­ся к ка­кой-то па­нели и на­жима­ет кноп­ку. По­меще­ние за­пол­ня­ет­ся зву­кам, на вре­мя заг­лу­шая кри­ки. Прек­расная опе­ра Жор­жа Би­зе. - А это еще кто? - спра­шива­ет не-Кла­ра, на­конец-то об­на­ружив, что боль­ше не од­на. - О, ну ко­неч­но, сно­ва ты!
Сно­ва? Она ни­ког­да не бы­ла здесь преж­де, она пер­вый раз в жиз­ни ви­дит эту де­вуш­ку, пу­га­ющую ко­пию се­бя са­мой.
- Я же го­вори­ла те­бе, не под­хо­ди ко мне боль­ше! - уг­ро­жа­юще ши­пит не-Кла­ра, мед­ленно приб­ли­жа­ясь к сво­ей ко­пии.
- Я не… - на­чина­ет Кла­ра, но оп­равда­нию не суж­де­но сор­вать­ся с ее губ. Кла­ра Ос­вин Ос­вальд очень лю­бопыт­ная де­вуш­ка. - Кто ты во­об­ще та­кая? Где я?
- Где ты? Кто я? - нер­вный сме­шок вы­рыва­ет­ся из пе­реко­шен­но­го рта. - Я уже ус­та­ла те­бе на­поми­нать. Я Ос­вин Ос­вальд, наш ко­рабль упал на пла­нету, кру­гом эти су­щес­тва…
- Да­леки, - под­ска­зыва­ет Кла­ра, са­ма не по­нимая, от­ку­да зна­ет это сло­во.
- Да­леки, да, - це­дит Ос­вин, - ты - это я. Я - это ты. Я тор­чу тут уже веч­ность, а ты все спра­шива­ешь, где мы и кто я?
- Веч­ность? - нер­вно сгла­тыва­ет Кла­ра. - И да­леки еще не уби­ли ме… те­бя?
- На са­мом де­ле, око­ло го­да. Ну, я хо­рошо обо­роня­юсь, - за­дум­чи­во бор­мо­чет Ос­вин, буд­то что-то при­поми­ная. И тут раз­да­ет­ся зво­нок ду­хово­го шка­фа. - О, суф­ле го­тово! - вос­кли­ца­ет она, мо­мен­таль­но за­бывая о да­леках. Кла­ре ка­жет­ся, что их кри­ки сов­сем сти­ха­ют, слов­но из ува­жения к ку­линар­ным спо­соб­ностям бу­дущей жер­твы.
- Опять под­го­рело! - вскри­кива­ет Ос­вин, вы­тас­ки­вая без­на­деж­но ис­порчен­ное суф­ле. - Ну по­чему, по­чему у ме­ня ни­ког­да не по­луча­ет­ся…
Но Кла­ра ее уже не слу­ша­ет. По­тому что она пом­нит - ник­то не взби­вал бел­ки, ник­то не ста­вил фор­му в печь. А суф­ле сно­ва под­го­рело. Как всег­да. По­тому что она пом­нит, что на са­мом де­ле нет ни­какой де­вуш­ки с суф­ле, да и суф­ле то­же, нет и са­мой Кла­ры Ос­вин Ос­вальд, есть толь­ко да­лек. Оди­нокое, ис­пу­ган­ное су­щес­тво, сов­сем не­дав­но быв­шее де­вуш­кой, не же­ла­ющее приз­на­вать, что бит­ва про­иг­ра­на.
- Унич­то… - на­чина­ет она, и этот ше­пот сли­ва­ет­ся с дру­гим, без­мол­вным «не-е-ет…». А по­том раз­да­ет­ся сиг­нал ду­хов­ки. Опять. И все пов­то­ря­ет­ся до тех пор, по­ка внут­реннее «нее-е­ет» не ста­новит­ся гром­че ме­тал­ли­чес­ко­го «унич­то­жить».
И тог­да она про­сыпа­ет­ся.

***
Кла­ре Ос­вин Ос­вальд с детс­тва снит­ся один и тот же кош­марный сон. Сон, в ко­тором кош­мар - она са­ма.
Но сей­час нет вре­мени за­ново пе­режи­вать ужас сно­виде­ния, по­тому что ре­аль­ность - ку­да ужас­нее. Бас­сейн в до­ме, где Кла­ра ра­бота­ет гу­вер­нан­ткой, - не са­мый обыч­ный бас­сейн. Ощу­щение опас­ности не от­пуска­ет ни днем, ни ночью. И это ес­ли за­быть о том, что в этом са­мом бас­сей­не уто­нула та, что ра­бота­ла гу­вер­нан­ткой до Кла­ры. Что, впро­чем, не ме­ша­ет утоп­ленни­це снить­ся до­чери хо­зя­ина до­ма и за­пуги­вать бед­няжку до смер­ти. Но те­перь Кла­ра зна­ет, к ко­му об­ра­тить­ся. Де­воч­ке ну­жен док­тор, оп­ре­делен­но. И Кла­ра зна­ет, где его най­ти. Как раз на­кану­не она встре­тила та­кого че­лове­ка, та­кого за­меча­тель­но­го, грус­тно­го че­лове­ка…

Ле­дяная ру­ка об­хва­тыва­ет де­вуш­ку за та­лию и тя­нет за со­бой, от­ры­вая Кла­ру от толь­ко что об­ре­тен­но­го обе­щания «стать не та­кой, как все». Зем­ля приб­ли­жа­ет­ся с не­имо­вер­ной ско­ростью, и, ка­жет­ся, на этот раз она заб­ра­лась слиш­ком вы­соко… Бе­зопас­но­го при­зем­ле­ния не ожи­да­ет­ся. Док­тор обе­щал, что по­кажет ей дру­гие пла­неты, по­кажет звез­ды вбли­зи, ми­ри­ады чу­жих звезд. Она дей­стви­тель­но их ви­дит - не­выно­симо яр­кие, зо­лотис­то-алые - преж­де чем про­валить­ся в без­бо­лез­ненную чер­но­ту бес­па­мятс­тва.
И про­сыпа­ет­ся.

***
Кла­ре Ос­вальд с детс­тва снит­ся один и тот же кош­марный сон - в ко­тором она уми­ра­ет, ед­ва по­чувс­тво­вав се­бя осо­бен­ной.

По­это­му, ког­да че­ловек из тех­поддер­жки по­яв­ля­ет­ся на крыль­це, она лишь нем­но­го ло­ма­ет­ся - для при­личия. Что­бы он не по­думал, что она су­мас­шедшая. Дос­та­точ­но то­го, что с го­ловой не в по­ряд­ке у не­го са­мого. Про­из­но­ся чет­вертое по сче­ту «Док­тор, кто?» Кла­ра чувс­тву­ет се­бя по-нас­то­яще­му счас­тли­вой.
Она го­това сле­довать за ним ку­да угод­но, и сле­ду­ет - ты­сячи миль по сот­не раз­ных ми­ров - до тех пор, по­ка оче­ред­ное пу­тешес­твие не за­вер­ша­ет­ся, буд­то кош­марный сон - па­дени­ем, рас­щепле­ни­ем, без­вре­мень­ем, но те­перь ей есть на ко­го по­ложить­ся, есть тот, кто всег­да спа­сет ее, по­это­му Кла­ра сле­ду­ет за ним и пос­ле. Да­же ког­да он ме­ня­ет свое ли­цо. Но­вое из­бо­рож­де­но мор­щи­нами на ма­нер муд­рой че­репа­хи, Кла­ра не сра­зу уз­на­ет в нем «сво­его» Док­то­ра, но не мо­жет пе­рес­тать быть с ним - буд­то в этом все ее пред­назна­чение. По­жалуй, так оно и есть. По­это­му он не от­во­рачи­ва­ет­ся от нее - да­же ког­да она пре­да­ет его ра­ди собс­твен­ной вы­годы. Не ска­зать, что она не пы­талась от­ка­зать­ся от пу­тешес­твий, но Док­тор - это ее нар­ко­тик, а у Кла­ры - ужас­ная хи­мичес­кая за­виси­мость.

От­ку­да эти мыс­ли в го­лове? Ка­кая еще за­виси­мость? По­чему хи­мичес­кая? За­виси­мость от Док­то­ра - пси­холо­гичес­кая, раз­ве не так?

И толь­ко ока­зав­шись на по­ляр­ной ба­зе, в смер­тель­ной опас­ности, Кла­ра по­нима­ет, что в ее жиз­ни все как-то нем­но­го слиш­ком.
Она при­вык­ла быть осо­бен­ной, «не­воз­можной дев­чонкой», кош­ма­ром под кро­ватью, спа­сите­лем Зем­ли… Но с учи­теля­ми из Лон­до­на та­кого обыч­но не слу­ча­ет­ся, не так ли?
А по­том на нее па­да­ет краб снов, от­вра­титель­ное су­щес­тво, жут­ко по­хожее на ли­цех­ва­та из филь­ма «Чу­жой», и она про­сыпа­ет­ся.

Этот Сан­та-Кла­ус по­хож на Дэн­ни, на ее дваж­ды по­гиб­ше­го Дэн­ни, хо­тя… По­чему по­гиб­ше­го?
И ока­зыва­ет­ся, что все хо­рошо, у них от­личная рож­дес­твенская ель, са­мая кра­сивая во всей Ан­глии, толь­ко от­че­го-то по все­му до­му рас­став­ле­ны гри­фель­ные дос­ки с от­нюдь не ус­по­ка­ива­ющей над­писью. «Ты уми­ра­ешь». А по­том в дверь сту­чит Док­тор, и иде­аль­ная жизнь рас­па­да­ет­ся, как кар­точный до­мик. Она про­сыпа­ет­ся.

Они все еще на ба­зе, и с ни­ми Сан­та-Кла­ус, го­товый по­мочь - ну не ска­зоч­но ли это? Впро­чем, это до­воль­но стран­ный Сан­та - доб­рый, но сар­кастич­ный и жел­чный, сов­сем как Док­тор. Но ка­кое это име­ет зна­чение, ес­ли он и вправ­ду мо­жет спас­ти их?

Кла­ра от­кры­ва­ет гла­за. Док­тор смот­рит на нее - удив­ленно, поч­ти ис­пу­ган­но. Впол­не обос­но­ван­ная ре­ак­ция, но он сам ви­новат, где его но­сило так дол­го? Как он мог до­пус­тить, что­бы она про­жила та­кую жизнь, обык­но­вен­ную, ни­чем не при­меча­тель­ную - «не­воз­можная дев­чонка», став­шая оди­нокой по­жилой жен­щи­ной, ка­ких мил­ли­оны, мо­жет ли что-то быть ху­же?
Но все­лен­ная - в ли­це Сан­та-Кла­уса - вновь про­яв­ля­ет ми­лосер­дие, и Кла­ра про­сыпа­ет­ся опять. Мо­лодой, пол­ной на­дежд и, глав­ное, сил сле­довать за Док­то­ром даль­ше. К их ус­лу­гам все прос­транс­тво и вре­мя, впе­реди прик­лю­чения, ка­ким по­зави­дова­ли бы ге­рои филь­мов и книг, впе­реди вся жизнь - та­кая, о ка­кой и не меч­та­лось.
По­это­му Кла­ра Ос­вальд боль­ше не про­сыпа­ет­ся.

***
- Как дав­но вы раз­го­вари­вали с ва­шей до­черью, мис­тер Ос­вальд?
- Око­ло двух дней на­зад.
- И как она вам по­каза­лась? Бы­ла ли по­дав­ле­на, на­пуга­на?
- Ко­неч­но, она бы­ла по­дав­ле­на. Ее же­них умер, и ме­сяца не прош­ло, я же уже ска­зал вам. Да, она бы­ла грус­тной, по­дав­ленной, нем­но­го за­тор­мо­жен­ной, но это же нор­маль­но в та­кой си­ту­ации, вер­но? Я не по­нимаю, для че­го вы за­да­ете все эти воп­ро­сы? Что вы хо­тите этим ска­зать? Мо­жет, нам все же не сто­ит взла­мывать дверь? Кла­ра, вы зна­ете, с ней бы­ва­ет, она мо­жет не под­хо­дить к те­лефо­ну и не от­кры­вать дверь па­ру дней, ухо­дит в се­бя, вдруг она и сей­час так? А мы - дверь ло­мать. Она рас­сердит­ся. Вы не пред­став­ля­ете, как она уме­ет сер­дить­ся!
- Мис­тер Ос­вальд, вы же по­нима­ете, что мы бы не по­бес­по­ко­или вас прос­то так. Пос­ту­пил сиг­нал, от со­сед­ки.
- О, эта ста­рая мисс веч­но су­ет нос не в свое де­ло! Она уже вы­зыва­ла по­лицию, ког­да Кла­ра у­еха­ла к друзь­ям, и на крыль­це ско­пились бу­тыл­ки с мо­локом…
- Мис­тер Ос­вальд, бо­юсь, на сей раз сиг­нал пос­ту­пил от дру­гой со­сед­ки ва­шей до­чери. И она… уви­дела кое-что в ок­но.
- Что она уви­дела? В ка­кое ок­но? Я пой­ду…
- Да­вай­те прос­то вскро­ем дверь, мис­тер Ос­вальд…

Это без­жизнен­ное те­ло на кро­вати не мо­жет быть его до­черью. Эта зас­тывшая бе­лая мас­ка вмес­то ли­ца лишь по стран­но­му сте­чению об­сто­ятель­ств по­хожа на ли­цо Кла­ры.
Это­го не мог­ло про­изой­ти, это­го не дол­жно бы­ло про­изой­ти…

- От­ку­да у ва­шей до­чери зо­лофт?
- На­вер­ное, врач вы­писал. Она об­ра­щалась к вра­чу, ког­да по­няла, что не справ­ля­ет­ся, но я не знаю под­робнос­тей… Я… я не знаю… Ей еще мож­но по­мочь? Гос­по­ди, да сде­лай­те что-ни­будь!
- К со­жале­нию, мы бес­силь­ны. Ва­ша дочь мер­тва уже око­ло су­ток, мис­тер Ос­вальд.

Ник­то не за­меча­ет горс­тку пы­ли на по­лу ком­на­ты.

Кла­ру Ос­вальд, обыч­ную учи­тель­ни­цу из Вос­точно­го Лон­до­на, с детс­тва му­чили пов­то­ря­ющи­еся кош­ма­ры. И ког­да умер ее же­них, к ним до­бави­лись но­вые. Кла­ра вов­се не хо­тела уми­рать. Ей прос­то хо­телось уви­деть хо­роший сон. И, мо­жет быть, у нее да­же по­лучи­лось. Кто зна­ет?