Такси на Дубровку
Ночь. Улица. Фонарь. Два идиота с чемоданами. Подъезд. Июль. Казалось бы, Блока переплюнули, дополнили и превзошли. И ведь почти, но картина не полная ни разу - сильно не хватает такси и лишних нервных клеток. Ну хоть грамм 100 на брата.
Плюнув на Блока, понимаю, что мизансцену придется изрядно испортить звонком мужчине-диспетчеру и нервным голосом требовать такси. Мужчина неконфликтно (мне бы уже тогда понять, что дело нечисто, потому что где это видано, чтобы три часа ночи, а мужчина неконфликтно реагирует на нервные женские звонки??) клянется соединить меня с таксистом.
Ночь. Улица. Фонарь. Два идиота с чемоданами. Подъезд. Июль. Голос таксиста в телефоне. Сверяем явки-пароли и уровень атмосферного давления. Так, на всякий случай, чтобы был.
Мужчина: Ну вот я у подъезда, эцсамое. Стою, значица вощем. Вы где?
Я: Ну и мы, эцсамое (тьфу ж ты!) у подъезда стоим. А вас не видим.
Мужчина: И я вас не вижу!
*Боже, какие в жизни бывают совпадения! Не случись такое со мной - не поверила бы!
Я: Кхм, так и мы вас. Того самое. Не видим. Хоть вы что.
Мужчина: Может, вы не по тому адресу стоите?
*Вы оценили этот лингвистический Куллинан? Не путать ни с чем другим, это всего лишь камушек такой. Драгоценный и размером с сентябрьский арбуз. А не-то-что-вы-подумали-эц-самое.
Я: Кхм. Кхм-кхм. Стоим вроде как надо. Вот табличка с адресом перед глазами. Тоже стоит как надо. Подмигнула щас даже, мне кажется. Хорошо, говорит, стоите. Прям по учебнику. Горжусь, говорит.
Мужчина: Нет. Вы, наверное, не там стоите. Вы адрес проверьте.
Я: Мужчина. Мы. Стоим. По. Правильному. Адресу. Вы. Где. Вашу. Мать.
Мужчина: Таааааак. Так-так-таааак. Еще раз давайте адрес сверим. Город Люберцы...
Ночь. Улица. Фонарь. Два идиота с чемоданами. Подъезд. Июль. И совершенно, постыдно, позорно посрамленная "Ирония судьбы". Питер и Москва - это настолько банально, что хочется покраснеть за режиссера. А вот город Люберцы... То-то же.
Плюнув на Блока, понимаю, что мизансцену придется изрядно испортить звонком мужчине-диспетчеру и нервным голосом требовать такси. Мужчина неконфликтно (мне бы уже тогда понять, что дело нечисто, потому что где это видано, чтобы три часа ночи, а мужчина неконфликтно реагирует на нервные женские звонки??) клянется соединить меня с таксистом.
Ночь. Улица. Фонарь. Два идиота с чемоданами. Подъезд. Июль. Голос таксиста в телефоне. Сверяем явки-пароли и уровень атмосферного давления. Так, на всякий случай, чтобы был.
Мужчина: Ну вот я у подъезда, эцсамое. Стою, значица вощем. Вы где?
Я: Ну и мы, эцсамое (тьфу ж ты!) у подъезда стоим. А вас не видим.
Мужчина: И я вас не вижу!
*Боже, какие в жизни бывают совпадения! Не случись такое со мной - не поверила бы!
Я: Кхм, так и мы вас. Того самое. Не видим. Хоть вы что.
Мужчина: Может, вы не по тому адресу стоите?
*Вы оценили этот лингвистический Куллинан? Не путать ни с чем другим, это всего лишь камушек такой. Драгоценный и размером с сентябрьский арбуз. А не-то-что-вы-подумали-эц-самое.
Я: Кхм. Кхм-кхм. Стоим вроде как надо. Вот табличка с адресом перед глазами. Тоже стоит как надо. Подмигнула щас даже, мне кажется. Хорошо, говорит, стоите. Прям по учебнику. Горжусь, говорит.
Мужчина: Нет. Вы, наверное, не там стоите. Вы адрес проверьте.
Я: Мужчина. Мы. Стоим. По. Правильному. Адресу. Вы. Где. Вашу. Мать.
Мужчина: Таааааак. Так-так-таааак. Еще раз давайте адрес сверим. Город Люберцы...
Ночь. Улица. Фонарь. Два идиота с чемоданами. Подъезд. Июль. И совершенно, постыдно, позорно посрамленная "Ирония судьбы". Питер и Москва - это настолько банально, что хочется покраснеть за режиссера. А вот город Люберцы... То-то же.