Хрупкость

[mirtagroffman]

Утро. Спит все. открываю окно и окунаюсь в эту тишину, в этот звон утра, в эту розовую туманность и запах сырости и каменных плит, которыми вымощена площадь перед домом.
И хорошо!
В голове пусто, снаружи пусто - хрупкость и нежность полная.
За спиной молочное тепло, пенка и сливки. Впереди прозрачность и хрусталь - синеватый отзвук ночи, вовсе белесая луна.
Как удивительно просыпаться и понимать что вот тебя не было - и дня этого не было и все это не существовало для тебя.
А теперь есть, теперь материально, значимо...
Теперь ты живешь и чувствуешь, знаешь...
Чудо.