Nov 13, 2011 02:43
В такие дымчатые ночи феи всегда чего-то ждали. Чего-то волшебного, как будто сегодня последняя ночь, когда всё загаданное сможет сбыться, а утро ушло по шпалам на юга и не вернется в северные страны.
В школе феи часто были выскочками. Их можно было охарактеризовать как девочек-слишком. Еще феи редко улыбались и любили смотреть в небо, сверяя по нему свои настроения в текущее время суток.
Время фей текло, нигде не задерживаясь долго, иногда переходя в водопады теперешнего и ручейки прошлого.
Став чуть старше, феи курили. Искры от сигареты падали в цветы и затухали, оставляя серый пепел, который тут же уносился ветром.
Феи творили добро, открыто смотрели в глаза прохожим. Иногда творили и зло, но всё же во имя добра.
Феи боялись прощаться и отпускать, но, несмотря на это, старательно вычёркивали из жизни всё то, что считали лишним.
И сегодня феи не спят.
Каждую ночь феи ждут чудо. Чудеса, как вы знаете, случаются редко.
Когда они случаются, в оранжевом небе, том, что нарисован на холсте окна, промелькнет спутник. Или ракета. Или звезда загорится ярче.
Феи ждут чудо.
Не спят.
Смотрят на небо и помнят: оно становится ближе с каждым днем.
сублимация,
проза