Полночь в Париже
Когда нет сил читать, ты пишешь. Про себя проще, чем про других. Или про других намного сложнее. Узнавать и говорить.
Иногда мне кажется, что мне совсем не нужны люди. Но иногда я их очень люблю.
Столько всего и... ноль в остатке. То ли вкус потерян, то ли мысль. То ли сегодняшним днём живу и не пишу стихов. Никому не пишу ничего.
А из чего состою: из разговоров с мамой, объятий, высокой температуры, фильмов, лени, планов, неумения по-настоящему ругать себя и необходимости работать.
Потеряла всех, что ли? Надеюсь, что нет. Просто почему-то все изменилось. Я даже не заметила когда. И куда. Как вы думаете?
PS У Гарновой крутой пост:) Настя, не грусти
Иногда мне кажется, что мне совсем не нужны люди. Но иногда я их очень люблю.
Столько всего и... ноль в остатке. То ли вкус потерян, то ли мысль. То ли сегодняшним днём живу и не пишу стихов. Никому не пишу ничего.
А из чего состою: из разговоров с мамой, объятий, высокой температуры, фильмов, лени, планов, неумения по-настоящему ругать себя и необходимости работать.
Потеряла всех, что ли? Надеюсь, что нет. Просто почему-то все изменилось. Я даже не заметила когда. И куда. Как вы думаете?
PS У Гарновой крутой пост:) Настя, не грусти