Сознания поток
Странные дела творятся - толи в королевсте Датском, толи вокруг, толи внутри - вот здесь, в этой голове.
Так или иначе, я забросила журнал - почему-то не могу писать, ничего не могу, очень тяжело вспоминать слова, очень тяжело лепить их в предложения. Теряется смысл, натужно, болезненно, через скрип.
О театре тоже не могу писать, да и как-то не вижу больше смысла в этом, не хочется, не можется. Хотя, конечно, хожу, вижу, думаю... Впрочем, в последнее время я, наверно, больше чувствую, чем думаю - и в театре, и в жизни, и где угодно, наверно поэтому так тяжело формулировать.
Пожалуй, пока период - такой, в этом журнале имеет надежду на существование только один тэг - "поток сознания".
Вот и заведем его сегодня, и обновим. Хотя, не знаю, надо ли. Впрочем, почему нет?
Вместо ответа на "Как дела?"
Так вот ты какое, а еще сознание,
А я ведь верила в тебя, возлагала надежды.
Есть, конечно, еще осязание,
обоняние,
есть самопознание,
Есть добренький кто-то в подозрительно белых одеждах.
Наверно, поэтому я никогда не любила собак,
Не просила у маменьки с папенькой: "Ну купите же, что вам стоит"
Это странное, холодное, какое-то скользкое чувство -
когда поводок внатяг,
ты словно флаг,
несешься,
тобой полоскает сквозняк,
а сам думаешь, нет ли каких-нибудь дома бумаг,
где написано что ты точно проснешься,
и во сколько вернешься,
если, конечно, вернешься.
И, если честно, в общем-то даже весьма идиотское - чувство.
Не просите ничего у родителей, у детей, у жен и мужей - не стоит.
Не стоит.
Нет. Не беспокоит.
Тут болит. Тут не болит.
Дышите.
Не дышите.
Куда вы спешите?
Слышите? Пишите,
Ради Бога, пишите.
И вот
как вертолет,
как бегемот -
встает.
Тащит вперед.
С каждым "Эй!", с каждым "Стоять!" набирает мощь.
Вот уже больше меня, больше туч, рощ,
Выше крыш.
Не спишь?
Молчишь,
в мыслях - ворчишь.
А сам меньше мыши, что в сущности мышь?
Вот о том и речь.
Зато сколько - с плеч,
Голову, камни и все, что не смог уберечь,
да и не должен - беречь.
Да и должен ли был? Может, так и легче.
Мягче.
Проще.
Спокойно спать, спокойно забывать,
Не обещать. Ворон, воров, коров - гонять,
А свите и двору все позволять.
А цель одна - не силиться понять.
Забыть и дуру не валять.
Не вспоминать.
Так и не смог я в тот вечер понять
Кто же кого из них вывел гулять.
Так или иначе, я забросила журнал - почему-то не могу писать, ничего не могу, очень тяжело вспоминать слова, очень тяжело лепить их в предложения. Теряется смысл, натужно, болезненно, через скрип.
О театре тоже не могу писать, да и как-то не вижу больше смысла в этом, не хочется, не можется. Хотя, конечно, хожу, вижу, думаю... Впрочем, в последнее время я, наверно, больше чувствую, чем думаю - и в театре, и в жизни, и где угодно, наверно поэтому так тяжело формулировать.
Пожалуй, пока период - такой, в этом журнале имеет надежду на существование только один тэг - "поток сознания".
Вот и заведем его сегодня, и обновим. Хотя, не знаю, надо ли. Впрочем, почему нет?
Вместо ответа на "Как дела?"
Так вот ты какое, а еще сознание,
А я ведь верила в тебя, возлагала надежды.
Есть, конечно, еще осязание,
обоняние,
есть самопознание,
Есть добренький кто-то в подозрительно белых одеждах.
Наверно, поэтому я никогда не любила собак,
Не просила у маменьки с папенькой: "Ну купите же, что вам стоит"
Это странное, холодное, какое-то скользкое чувство -
когда поводок внатяг,
ты словно флаг,
несешься,
тобой полоскает сквозняк,
а сам думаешь, нет ли каких-нибудь дома бумаг,
где написано что ты точно проснешься,
и во сколько вернешься,
если, конечно, вернешься.
И, если честно, в общем-то даже весьма идиотское - чувство.
Не просите ничего у родителей, у детей, у жен и мужей - не стоит.
Не стоит.
Нет. Не беспокоит.
Тут болит. Тут не болит.
Дышите.
Не дышите.
Куда вы спешите?
Слышите? Пишите,
Ради Бога, пишите.
И вот
как вертолет,
как бегемот -
встает.
Тащит вперед.
С каждым "Эй!", с каждым "Стоять!" набирает мощь.
Вот уже больше меня, больше туч, рощ,
Выше крыш.
Не спишь?
Молчишь,
в мыслях - ворчишь.
А сам меньше мыши, что в сущности мышь?
Вот о том и речь.
Зато сколько - с плеч,
Голову, камни и все, что не смог уберечь,
да и не должен - беречь.
Да и должен ли был? Может, так и легче.
Мягче.
Проще.
Спокойно спать, спокойно забывать,
Не обещать. Ворон, воров, коров - гонять,
А свите и двору все позволять.
А цель одна - не силиться понять.
Забыть и дуру не валять.
Не вспоминать.
Так и не смог я в тот вечер понять
Кто же кого из них вывел гулять.