Бродить, забыв и имя своё, и каждый сделанный вдох. И ни на что не сказать «моё», и всюду вечный порог… Любой прохожий тебе пошлёт сочувственно-грустный взгляд. И вечно сиреневый дождь идёт, и невозможно назад….
Любой, взявший в руки перо - уже делает шаг в сторону от этого мира…
и на тропинках искать следы несказанных главных слов. И неосознанно ждать беды от смутных тревожных снов. И на границе ночи и дня застыть, не смыкая глаз... И, за собою опять маня, дожди заколдуют нас. Укрывшись от мира сплошной стеной сверкающих слёз небес, сидим в кофейне вдвоем с тобой, и невозможно - без... И вечно сиреневый дождь идет, но нету пути назад. И вижу повсюду я, госпожа, твой грустный нездешний взгляд...
Пылает небо, трепещет флаг, в лицо - оплеухой шторм... Конечно, можно и просто так, без цвета, вкуса и форм. Страшней всего - неразрывный круг, стена, колючка, кольцо... И только флейты усталый звук... В ночи родное лицо...
Доброе утро, Ингвальд! Что, нехарактерная байка? :)))
А хорошо ведь, достопочтенный Макс... страшно и важно в свой срок понять, что однажды твои слова станут заклинанием, вырывающим небывших из небытия в бытие...
Струна, верёвка ли, цепь, канат ли - любая привязь - вожжа. Когтями в грунт вцепляется якорь, корабль на месте держа. Бежать по кругу - тоже не дело, под шпрехшталмейстера крик. Там, на восходе, чуть посветлело... Улыбчив солнечный лик.
Ирина, вы меня не пугайте. Со мной и так подобного рода вещи начали потихонечку происходить, а тут ещё и вы пророчествуете... :)))))
А я об этом не понаслышке - своя-то струна в спине. Играть словами - не в кошки-мышки, не камушком по волне. Когда напишешь, что будет завтра, а завтра - изменишь шиш,- на небо ль смотришь как на соавтора, на беса ли погрешишь. И чем точнее слова в котомке, наваристей суп с котом,- тем жутче думать - о чем потомки допросят тебя потом. Но песня тянется и струится; опасная - ну и пусть,- зато тихонько светлеют лица, сердца очищает грусть. За то, что будущее в кувезе увидел, узнал и спел, собою платишь,- своим железом из крови. И костный мел, когда почти уже песня спета, ладони твои пусты, достанешь - на всех дверях до рассвета успеть поставить кресты.
А коли сам только-только начал? Коль первый рассветный крик? Пошлите, тёмные боги, удачи, пока ещё не привык щитом отбивать судьбоносный пилум, удар Мьельнирра в ночи… Рассвет лучом восполняет силы. Пусть скажут мне: «Не молчи…»
Коклюшки лишние, коли вязь плетётся из слов и строк. Паук танцует. Канат, змеясь, окончится тоже в срок. Витраж, решётка, узор окна в морозную ночь, как след, останется… Глубина пытается дать ответ…
Comments 39
все мы немного сумасшедшие :)
или много.....
Reply
Любой, взявший в руки перо - уже делает шаг в сторону от этого мира…
Reply
И, за собою опять маня, дожди заколдуют нас.
Укрывшись от мира сплошной стеной сверкающих слёз небес, сидим в кофейне вдвоем с тобой, и невозможно - без...
И вечно сиреневый дождь идет, но нету пути назад.
И вижу повсюду я, госпожа, твой грустный нездешний взгляд...
Reply
Балдею просто...
Reply
Reply
Reply
Доброе утро, Ингвальд! Что, нехарактерная байка?
:)))
Reply
Reply
А хорошо ведь, достопочтенный Макс... страшно и важно в свой срок понять, что однажды твои слова станут заклинанием, вырывающим небывших из небытия в бытие...
Reply
Ирина, вы меня не пугайте. Со мной и так подобного рода вещи начали потихонечку происходить, а тут ещё и вы пророчествуете...
:)))))
Reply
Reply
А коли сам только-только начал? Коль первый рассветный крик? Пошлите, тёмные боги, удачи, пока ещё не привык щитом отбивать судьбоносный пилум, удар Мьельнирра в ночи… Рассвет лучом восполняет силы. Пусть скажут мне: «Не молчи…»
Reply
Reply
Спасибо большое, Сабина.
:)
Reply
Leave a comment