Август...
Не написав за тридцать дней ни строчки,
На август глядя будто свысока,
Встречаю ночью первые морозы
И звездопад и участь мотылька.
И первые туманы над полями,
Где под росой примятая трава.
Мы виноваты, виноваты сами,
Что очень быстро кружится земля.
И чем быстрей - тем кажутся заметней
Что кто-то где-то с кем-то побывал.
И остаются радости и смерти
В огромном сне среди осенних скал.
И может быть, преодолев везение,
Туда еще вернувшись на часок.
Я снова встречу строчек вдохновение
И со скалы затянутый прыжок
Мне не покажется во сне самоубийством.
И я шагну, и будет тьма и тень.
И будет две возможности забыться,
Встречая на кровати новый день.