Писатель и душа
Жил-был писатель, но помер все равно.
При жизни много он писал, мечтал, печатал.
Бывал в жюри, входил в комиссии, народ его любил
за четкий голос, разворот плечей,
Как будто книга был открыт.
Романов написал с десяток или больше,
Рассказы, повесть, драму из истории Руси.
При жизни сплетен про него
не слышали, а если и бывало,
ему, любимцу, с рук по мелочи сходило.
Там стюардессу на колени посадил,
там выпил лишнего и с матросней подрался.
Да мало ли о ком болтают, суесловы.
Особенно любили, когда он
В печати мог пронзить стрелой сатиры
какой-нибудь общественный порок
Иль деспоту в глаза сказать прилюдно
что-нибудь.
И вот он умер.
Почил так тихо, незаметно, позабытый.
Но медицина требовала вскрыть.
Никто не возражал. А что?
Все было по закону, с адвокатом.
И вот при вскрытии нашлась душа.
Ни в ком не находили, а тут нашлась.
Бедняжка, - такой судьбе не позавидуешь, увы.
Погибшая давно, покинуть тело так и не смогла.
Уснула, превратившись в куклу, облепленную жиром.
И лишь на этих кукольных и сморщенных устах
кривой усмешкой отразилось
презрение.
к себе? к другим?
то неизвестно никому: нет методов пока.