Из жизни
Прихожу я домой с работы. Усталая, естественно. А машинка, стиральная, которую я еще утром загрузила, вяло так что-то там внутри себя перетряхивает и в течение последних минут сорока показывает бодрое число 17.
Я сажусь перед ней на корточки и заглядываю внутрь. Зачем? Хрен его знает. То ли увидеть внутри что-то новое, то ли словом убедить тупой электронный разум. То ли сама уже туплю.
На кухню заглядывает Вася и с интересом оглядывает композицию - я и машинка. Я б, говорит, тебя вот так сфотографировал. Ага, отвечаю ему в тон, и назвал бы "мама спрашивает стиралку, с какого она раена"?
Нет, беззаботно отвечает сын, "мама пытается отжать у стиралки белье".
Занавес.
Я сажусь перед ней на корточки и заглядываю внутрь. Зачем? Хрен его знает. То ли увидеть внутри что-то новое, то ли словом убедить тупой электронный разум. То ли сама уже туплю.
На кухню заглядывает Вася и с интересом оглядывает композицию - я и машинка. Я б, говорит, тебя вот так сфотографировал. Ага, отвечаю ему в тон, и назвал бы "мама спрашивает стиралку, с какого она раена"?
Нет, беззаботно отвечает сын, "мама пытается отжать у стиралки белье".
Занавес.