прогулка по коже.
-Формой,формой его дави!-кричали,поддерживая скульптора в очередном сражении с писателем.
Никто не заметил когда писатель вновь влюбился в действие рук и форму-одну ,без лишнего,единую.
Перебарывая большое количество слюны во рту он продолжал бесчувственно описывать движения и мимолетные образы выскакивающие из рук скульптора.Толпа уже давно исчезла из зоны его восприятия и то что не позволяло ему шептать и притрагивать было бесконечной сероголубой пустыней,в которой все каждое действие и еще не начиналось и уже закончилось.
Как они оба были расслаблены,когда по городу зашагал будто мраморный идеал.Взяв кофе они прошлись за ним в парк,большой,где снова была не заметна толпа,лишь будто сделанные из обломков идеалы того,что нас окружало.
Пожелав друг другу хорошего дня они отправились домой,где их ждал легкий завтрак и одеяло на полу.
Он не прошел мимо этого ненужного дома.Он считал этот дом красивым.Знал насколько он красив.Холод внутри.Свет снаружи.Осколки тепла тканью и обоями.
Никто не заметил когда писатель вновь влюбился в действие рук и форму-одну ,без лишнего,единую.
Перебарывая большое количество слюны во рту он продолжал бесчувственно описывать движения и мимолетные образы выскакивающие из рук скульптора.Толпа уже давно исчезла из зоны его восприятия и то что не позволяло ему шептать и притрагивать было бесконечной сероголубой пустыней,в которой все каждое действие и еще не начиналось и уже закончилось.
Как они оба были расслаблены,когда по городу зашагал будто мраморный идеал.Взяв кофе они прошлись за ним в парк,большой,где снова была не заметна толпа,лишь будто сделанные из обломков идеалы того,что нас окружало.
Пожелав друг другу хорошего дня они отправились домой,где их ждал легкий завтрак и одеяло на полу.
Он не прошел мимо этого ненужного дома.Он считал этот дом красивым.Знал насколько он красив.Холод внутри.Свет снаружи.Осколки тепла тканью и обоями.