неПутевые знаки.
Год назад ознакомился я с творчеством Дмитрия Глуховского. Про "Метро" его слышал часто и много, но желания читать сие у меня не было до поездки в Питер - трое суток в поезде нужно было чем то занять и подобная "развлекуха" подходила как нельзя лучше для разбавления Маркеса, Павича и чего-то еще, что уже не помню.
Свою роль книжка выполнила на все сто - заняла несколько часов с перерывами на поесть и покурить. Отличная идея, хорошая реализация, неплохой язык и увлекательный сюжет (с заваленным, как мне показалось, финалом).
На обратном пути я читал, в числе прочего, следующее "Метро", которое практически не запомнилось, но и не разочаровало - никакого великолепия я от него и не ждал. Проходняк в продолжении, проглоченный на волне хорошего начала - вещь обычная.
Не так давно я узнал, что дело Глуховского не то что не накрылось, а напротив - цветет (и, как оказалось, пахнет) буйно и приносит плоды.
После "Бабьего яра" и кучи технической литературы хотелось как раз подобных "цветов зла" - расслабить мозг и успокоить нервы.
Скачал "Путевые знаки" Владимира Березина и прочел.
Признаюсь, я подозревал, что книга очень посредственна и не дотянет даже до второго томика Глуховского. Но я ошибался.
ЭТО переплюнуло все читаное мною ранее, включая и надписи на стенах в общественных нужниках, отличающихся хотя бы информативностью, лаконичностью и претензией на юмор, и упячку с прочими сетевыми "идиотеками", бессмысленными, беспощадными, но все таки свежими (в свое время), креативными и, иногда, уморительными.
Это очень, очень плохой текст, который книгой, романом или повестью назвать повернется язык только, пожалуй, у слабоумного.
Это не жвачка для мозгов - если при прочтении сего пытаться их (мозги) задействовать впечатление окажется еще более поганым.
Это даже не высер: высер - это, все таки, плод какого-никакого, но переваривания поступавшей автору информации.
Это настоящий выблев.
Куча абсолютно несвязанных и неосмысленных сетевых и не сетевых баек, "ололошек" и фактов, какие то "ни к селу" околофилософкие потоки сознания, разнообразные подростковые рефлексии, идиотские переделки фольклора, невменяемые противопоставления "Питер-Москва", куча персонажей персонажей типа "пушечное мясо", какие-то эльфы, гномы, колхозники-славяне, буддисты, идиотские в своей бессмысленности мутанты, памятники с неизвестно от чего порванными задницами (объяснений и даже вменяемых попыток объяснить все эти "артефакты" автор либо вообще не предпринимает, либо фолит, запутываясь в собственных выкладках и бросая это бессмысленное занятие на пол пути), полнейшее отсутствие атмосферы и напряженности, какой-то бразильско-сериальный сентиментальный налет, абсолютно невнятные и от того непонятно-неуловимые вензеля сюжета "он улетел, но обещал вернуться" и, не вяжущиеся с содержанием, неизвестно по какому принципу прилепленные в начале глав эпиграфы. Все это до невозможности бессмысленно, глупо и подозрительно похоже на канабиоидный бред "нахватавшегося по верхам" графомана-подростка в период сильного спермотоксикоза .
Дочитал из спортивно-кунтскамерного интереса "что же еще этот... автор придумает этакого".
Оценивая по любой шкале могу поставить только слабую единицу, так как буквы, сложенные в слова, составленные в предложения, которые сгруппированы в абзацы, в свою очередь, утрамбованные в главы, все же, наличиствуют. Художественная, познавательная и даже развлекательная ценность данного сочинения не то что бы сомнительна, а попросту отсутствует.
ПС: Узнав, сколько ЭТО стоит в книжных магазинах чуть не прослезился, посочувствовав тем, кто заплатил деньги за.
Свою роль книжка выполнила на все сто - заняла несколько часов с перерывами на поесть и покурить. Отличная идея, хорошая реализация, неплохой язык и увлекательный сюжет (с заваленным, как мне показалось, финалом).
На обратном пути я читал, в числе прочего, следующее "Метро", которое практически не запомнилось, но и не разочаровало - никакого великолепия я от него и не ждал. Проходняк в продолжении, проглоченный на волне хорошего начала - вещь обычная.
Не так давно я узнал, что дело Глуховского не то что не накрылось, а напротив - цветет (и, как оказалось, пахнет) буйно и приносит плоды.
После "Бабьего яра" и кучи технической литературы хотелось как раз подобных "цветов зла" - расслабить мозг и успокоить нервы.
Скачал "Путевые знаки" Владимира Березина и прочел.
Признаюсь, я подозревал, что книга очень посредственна и не дотянет даже до второго томика Глуховского. Но я ошибался.
ЭТО переплюнуло все читаное мною ранее, включая и надписи на стенах в общественных нужниках, отличающихся хотя бы информативностью, лаконичностью и претензией на юмор, и упячку с прочими сетевыми "идиотеками", бессмысленными, беспощадными, но все таки свежими (в свое время), креативными и, иногда, уморительными.
Это очень, очень плохой текст, который книгой, романом или повестью назвать повернется язык только, пожалуй, у слабоумного.
Это не жвачка для мозгов - если при прочтении сего пытаться их (мозги) задействовать впечатление окажется еще более поганым.
Это даже не высер: высер - это, все таки, плод какого-никакого, но переваривания поступавшей автору информации.
Это настоящий выблев.
Куча абсолютно несвязанных и неосмысленных сетевых и не сетевых баек, "ололошек" и фактов, какие то "ни к селу" околофилософкие потоки сознания, разнообразные подростковые рефлексии, идиотские переделки фольклора, невменяемые противопоставления "Питер-Москва", куча персонажей персонажей типа "пушечное мясо", какие-то эльфы, гномы, колхозники-славяне, буддисты, идиотские в своей бессмысленности мутанты, памятники с неизвестно от чего порванными задницами (объяснений и даже вменяемых попыток объяснить все эти "артефакты" автор либо вообще не предпринимает, либо фолит, запутываясь в собственных выкладках и бросая это бессмысленное занятие на пол пути), полнейшее отсутствие атмосферы и напряженности, какой-то бразильско-сериальный сентиментальный налет, абсолютно невнятные и от того непонятно-неуловимые вензеля сюжета "он улетел, но обещал вернуться" и, не вяжущиеся с содержанием, неизвестно по какому принципу прилепленные в начале глав эпиграфы. Все это до невозможности бессмысленно, глупо и подозрительно похоже на канабиоидный бред "нахватавшегося по верхам" графомана-подростка в период сильного спермотоксикоза .
Дочитал из спортивно-кунтскамерного интереса "что же еще этот... автор придумает этакого".
Оценивая по любой шкале могу поставить только слабую единицу, так как буквы, сложенные в слова, составленные в предложения, которые сгруппированы в абзацы, в свою очередь, утрамбованные в главы, все же, наличиствуют. Художественная, познавательная и даже развлекательная ценность данного сочинения не то что бы сомнительна, а попросту отсутствует.
ПС: Узнав, сколько ЭТО стоит в книжных магазинах чуть не прослезился, посочувствовав тем, кто заплатил деньги за.