(no subject)
И пока мои ноги, как два корабля-миноносца (mina по-эстонски - я), рассекают волнующиеся листья цвета дамских колготок, идёт осень. Её первый шаг я всегда замечаю раньше, чем она дразня помашет перед моим носом, как перчаткой, одним из первых падающих листьев. Дальше мы идём вместе. И что у неё за манера? Всё время наговорит ворох грустностей, норовит обязательно отобрать что-нибудь из того, что дорого, разбойница. А почему же, собственно, перчаткой-то помашет? Осень не кавалер - дама. Этакая барышня, подолом жёлтым ажурным по земле метёт, веером шуршит. Нет, всё-таки не барышня. Сухопарая слезливая ворчунья. Выдохнула. Смела приютившийся было в трещине асфальта, отутюженный подошвами, опоздавший линялый бутон. Деревья опять растеряли все свои страницы, слова рассыпались, книгу не закрыть, не перечитать. Повсюду только разлинованное чёрными ветвями небо. Для будущих строчек.