Очередная дребедень
Начнем со стереотипов. Если двое во Франции не спят в четыре утра, значит, они того самого, либен махен. Если двое не спят в Рассее под утро, значит, бухают. Ну, или ведут концептуальные разговорчики.
Так и мы с братишкой, собссно. Началось все с одного безобидного вопроса, вроде «Какого хрена мы должны завтра вставать в десять?», а закончилось прямо-таки озарением, по крайней мере, для меня. В ходе нашей беседы (не будем вдаваться в семейные архивы, но обсуждали мы одно относительно давнее пренеприятнейшее событие) выяснилось, что брат уже почти четыре года молча винит меня в неучастии в этот самом событии. В то время как я там была и даже поздоровалась с ним, просто этот факт почему-то не отпечатался в его голове. Но, черт побери, как же было сложно доказать это ему сейчас! Пришлось даже вспоминать, кто что делал, четыре года назад в этот день. Он крепко запомнил, что меня там не было, это стало для него истиной, так же как и стала истиной моя виновность.
Конечно, мы все разобрали и утрясли. Но этот случай, поскольку он касается очень болезненной темы, стал для меня эталонным примером отсутствия абсолютной истины. У каждого своя правда, и если человек силен и настойчив, он в нее верит и будет ее защищать, что есть глупо. Потому что если у всех своя правда, значит, и неправда тоже своя, и есть свои виноватые и свои герои. И пока я отстаивала свою правду, для Булки я оказалась виноватой, но стоило мне прислушаться к его правде и постараться понять ее, и моя правда сразу изменилась. (хотя, если честно, очень хотелось орать ртом и махать руками, настолько дикой поначалу показалась мне его версия событий) Я увидела ситуацию глазами брата, надеюсь, он смог увидеть ее и моими глазами тоже и понять меня так, как я поняла его.
Это, конечно, замечательно, но пост все же не про толерантность. Точнее, про это тоже, но нельзя не упомянуть экзистенциальную ужасть, захлестнувшую всю мою рафинированную сущность после вышеупомянутого базара. Ведь мы расставили (хочется надеяться!) точки над ё только в одном акте социального взаимодействия, а сколько их, этих актов я совершаю за день! И сколько людей, кроме меня, вовлечено в них! И что они видят, что? Быть может, когда я вижу дяденьку милиционера, кто-то другой наблюдает в этот же момент на том же месте цыганку с детьми или пресловутого розового носорога? Чертова проблема наблюдателя в гуманитарных науках, как было написано в учебнике.. черти. Застрелиться и не жить. Не хочу на улицу.
Так и мы с братишкой, собссно. Началось все с одного безобидного вопроса, вроде «Какого хрена мы должны завтра вставать в десять?», а закончилось прямо-таки озарением, по крайней мере, для меня. В ходе нашей беседы (не будем вдаваться в семейные архивы, но обсуждали мы одно относительно давнее пренеприятнейшее событие) выяснилось, что брат уже почти четыре года молча винит меня в неучастии в этот самом событии. В то время как я там была и даже поздоровалась с ним, просто этот факт почему-то не отпечатался в его голове. Но, черт побери, как же было сложно доказать это ему сейчас! Пришлось даже вспоминать, кто что делал, четыре года назад в этот день. Он крепко запомнил, что меня там не было, это стало для него истиной, так же как и стала истиной моя виновность.
Конечно, мы все разобрали и утрясли. Но этот случай, поскольку он касается очень болезненной темы, стал для меня эталонным примером отсутствия абсолютной истины. У каждого своя правда, и если человек силен и настойчив, он в нее верит и будет ее защищать, что есть глупо. Потому что если у всех своя правда, значит, и неправда тоже своя, и есть свои виноватые и свои герои. И пока я отстаивала свою правду, для Булки я оказалась виноватой, но стоило мне прислушаться к его правде и постараться понять ее, и моя правда сразу изменилась. (хотя, если честно, очень хотелось орать ртом и махать руками, настолько дикой поначалу показалась мне его версия событий) Я увидела ситуацию глазами брата, надеюсь, он смог увидеть ее и моими глазами тоже и понять меня так, как я поняла его.
Это, конечно, замечательно, но пост все же не про толерантность. Точнее, про это тоже, но нельзя не упомянуть экзистенциальную ужасть, захлестнувшую всю мою рафинированную сущность после вышеупомянутого базара. Ведь мы расставили (хочется надеяться!) точки над ё только в одном акте социального взаимодействия, а сколько их, этих актов я совершаю за день! И сколько людей, кроме меня, вовлечено в них! И что они видят, что? Быть может, когда я вижу дяденьку милиционера, кто-то другой наблюдает в этот же момент на том же месте цыганку с детьми или пресловутого розового носорога? Чертова проблема наблюдателя в гуманитарных науках, как было написано в учебнике.. черти. Застрелиться и не жить. Не хочу на улицу.