Героиня лирических переживаний.
Ах, черт. Столько мыслей в голове. Им там тесно. А на клавиатуру вылезать не хотят.
Прочитала интервью с Полозковой вчера. Много бестолковых вопросов ни о чем. Но был там вопрос...
"У тебя до этого не было таких длительных отношений? Что-то изменилось?
Нет, не было. Я даже не знаю, что изменилось. Видимо, меня достало быть несчастной. Скажем, я любила несколько лет человека, который испытывал ко всей этой ситуации отеческое снисхождение и говорил: я просто жду, когда у тебя это пройдет и мы с тобой нормально пообщаемся. И я думала: это невозможно. Можно на Эверест залезть, а с этим не разобраться. Но нет, это просто другая степень ответственности за свою жизнь.
Я перестала общаться с этим конкретным человеком. Я поняла, что я сама себя смешу, мне с самой собой мерзко за одним столом сидеть: я ною и по-прежнему считаю это сюжетоемкой историей. Мне нравится длить ее ровно потому, что, если я ее закончу, в моей жизни не будет никакой важности. Я подумала: какой бред, я слишком умная, чтобы со мной это происходило. И все.
Я поняла, что это ничего общего с любовью не имело. Это было что угодно - битвы самолюбий, красивые истории об идеальной влюбленности, средство от скуки, - что угодно, кроме любви, потому что никто ни за кого не отвечал. Любовь - это совсем про другую заботу. В любви нет никакого сюжета. Мне как человеку, ищущему чего-то драматургического, любящему подмечать подробности, нравилось попадать в истории несбыточные и сложные. Когда два резких характера сходятся, когда двое начинают пикироваться и думают, что это у них роман такой, хотя каждый их разговор кончается коммуникационной катастрофой. Они продолжают считать, что друг друга любят, взбегать по кронам, как шаолиньские монахи, и там рубиться до первой крови… Но только в любви нет ничего сюжетного, такого, что можно рассказать подругам. Мне не с кем Сашку обсудить даже. То, что женщины любят обсасывать: «И я ему пишу… и я рыдаю… и знаешь, что он мне отвечает?» - до той поры, пока тебе это интересно, с тобой это и будет происходить."
Пора перестать быть героиней собственных лирических переживаний, вот я это к чему.
Все должно быть просто. Очень просто. Иначе, это херня какая-то.
В конце концов, именно мои мысли мешают мне дышать.
Прочитала интервью с Полозковой вчера. Много бестолковых вопросов ни о чем. Но был там вопрос...
"У тебя до этого не было таких длительных отношений? Что-то изменилось?
Нет, не было. Я даже не знаю, что изменилось. Видимо, меня достало быть несчастной. Скажем, я любила несколько лет человека, который испытывал ко всей этой ситуации отеческое снисхождение и говорил: я просто жду, когда у тебя это пройдет и мы с тобой нормально пообщаемся. И я думала: это невозможно. Можно на Эверест залезть, а с этим не разобраться. Но нет, это просто другая степень ответственности за свою жизнь.
Я перестала общаться с этим конкретным человеком. Я поняла, что я сама себя смешу, мне с самой собой мерзко за одним столом сидеть: я ною и по-прежнему считаю это сюжетоемкой историей. Мне нравится длить ее ровно потому, что, если я ее закончу, в моей жизни не будет никакой важности. Я подумала: какой бред, я слишком умная, чтобы со мной это происходило. И все.
Я поняла, что это ничего общего с любовью не имело. Это было что угодно - битвы самолюбий, красивые истории об идеальной влюбленности, средство от скуки, - что угодно, кроме любви, потому что никто ни за кого не отвечал. Любовь - это совсем про другую заботу. В любви нет никакого сюжета. Мне как человеку, ищущему чего-то драматургического, любящему подмечать подробности, нравилось попадать в истории несбыточные и сложные. Когда два резких характера сходятся, когда двое начинают пикироваться и думают, что это у них роман такой, хотя каждый их разговор кончается коммуникационной катастрофой. Они продолжают считать, что друг друга любят, взбегать по кронам, как шаолиньские монахи, и там рубиться до первой крови… Но только в любви нет ничего сюжетного, такого, что можно рассказать подругам. Мне не с кем Сашку обсудить даже. То, что женщины любят обсасывать: «И я ему пишу… и я рыдаю… и знаешь, что он мне отвечает?» - до той поры, пока тебе это интересно, с тобой это и будет происходить."
Пора перестать быть героиней собственных лирических переживаний, вот я это к чему.
Все должно быть просто. Очень просто. Иначе, это херня какая-то.
В конце концов, именно мои мысли мешают мне дышать.