Dec 22, 2020 00:02
Вот тут, вводя пароль, я вспомнила, что жж завела на слабо. Он сказал, да ты не сможешь. А я сказала, чего это я не смогу?! Был это 2006 год, и я была в него влюблена. И пароль так и остался - от той влюбленности, его улица и номер дома. Влюбленности нет, а пароль есть. А, может, он уже давно переехал. Его там и нет, а пароль есть. Мой пароль - прозрачный лёд, под которым раньше в тёмно-зелёной мути проплывали и играли хвостами большелобые рыбы с задумчивым выражением лица. Лёд остался, а рыб нет. И что там теперь? Слепая белесая пустота, как из окошка самолёта, когда он влетает в облака. А ещё гравитация Интерстеллара Нолана, безразличная и безусловная красота Соррентино, всепожерающая любовь Иньярриту, смертельный юмор Роя Андерсена, благородное естество Висконти, переводческая суть Arrivala, ну и апельсин.
И когда я начитаю думать, как мне хочется самовыразиться в инстаграмме, то ловлю себя на жэжэшных, абсолютно неинстаграммных формулировках. Ведь мне хочется рассказать, мне хочется поведать, мне хочется погрузиться. Для моих формулировок, моего текста, сплетению моих мыслей нужно месте, пусть не прустовское, но, как минимум, жжэшное. (А Пруст был бы великим жэжэшником!). А в инсте… Она и есть инста - фрагментарные записочки для фрагментарного сознания и бесячие лайки лайков, как пытаться впихнуть слона в картонную коробку.
И когда мне недавно захотелось подвести итоги года, я поняла, что в дохлую картонку инстаграмма они не поместятся. Так что жди, жэжэ, я пишу.