Мосты
Когда ты стоишь на середине моста через Даугаву, ты стоишь на всех мостах мира и, одновременно, не стоишь нигде. Ветер дует тебе в лицо, то порываясь вдохнуть жизнь в твоего керамического ворона, то выполняя непрямой массаж твой души. Ворон звенит колокольчиками и отворачивается от воды, украсившей себя барашками по последней моде. Тебе машут с кораблика, ты машешь в ответ и уходишь, оставаясь на мосту навсегда. Уходишь, чтобы увидеть, как город заселили гигантские улитки.