Прощальное
"Какой-нибудь мой предок был скрипач,
наездник и вор при этом,
не потому ли мой нрав бродяч
и волосы пахнут ветром....."
М. Цветаева
Всегда переносила эти строки на себя. Так объясняла свою страсть к мостам и дорогам. Люблю монолог с дорогой.
Пару минут назад, стоя на мосту, у меня образовалось чудное ощущение меланхолии.
Заешь, и пускай, у меня больше не будет тебя. Даже метафорически. Хватит мне ковырять эту ранку.
Ха, ты улыбаешься?!Думаешь "ну наконец-то"? Поверь, у тебя меня остается больше чем ты сам подозреваешь.Точка......