Когда-нибудь, но обязательно...
...я издам собственные дневники. Боже, если бы я так писала прозу! Или не дай Бог, стихи! Если бы я вообще ТАК писала НА ПУБЛИКУ!
Как только очередной "забор" становится открытым всем ветрам он теряет душу.
Не могу. Не умею. Не буду.
Да, грош цена тому публичному человеку который не умеет работать на публику - даже играть, а не жить.
Но как же это прекрасно. Очередная маска и... даже не текст. Нет, даже не Текст. Больше. Боже. Боже!
Да, я творческая бездарь. И мне стыдно. За то, что быть собой выходит как-то через левое ухо, а быть кем-то еще через левую ногу...
Я каждый год перечитываю эти несчастные десять записей в большой-мировой-дыре. Каждый год бьюсь головой об стенку.
Я так уже не умею. Больше не умею. Вообще не умею. Скажите мне, что жило в моем мозгу и я всеми силами загоню его обратно!
Но увы...
И только музыка, только музыка вечна...
Осень, как всегда полнится безумием и ОФС.
Фило-графический роман-с в письмах.
Крыша ку-ку.
Как только очередной "забор" становится открытым всем ветрам он теряет душу.
Не могу. Не умею. Не буду.
Да, грош цена тому публичному человеку который не умеет работать на публику - даже играть, а не жить.
Но как же это прекрасно. Очередная маска и... даже не текст. Нет, даже не Текст. Больше. Боже. Боже!
Да, я творческая бездарь. И мне стыдно. За то, что быть собой выходит как-то через левое ухо, а быть кем-то еще через левую ногу...
Я каждый год перечитываю эти несчастные десять записей в большой-мировой-дыре. Каждый год бьюсь головой об стенку.
Я так уже не умею. Больше не умею. Вообще не умею. Скажите мне, что жило в моем мозгу и я всеми силами загоню его обратно!
Но увы...
И только музыка, только музыка вечна...
Осень, как всегда полнится безумием и ОФС.
Фило-графический роман-с в письмах.
Крыша ку-ку.