Когда пора, пора
Сегодня с сыном писали сонет. Было время, и совсем вроде бы недавно - когда я писала за них, за детей, стихи и делала им доклады, когда задавали. А тут сын написал отличный сонет (11 слогов на строку, 14 строк с метрикой АВАВ АВАВ CDE CDE). Очень-очень хороший стих написал, про рождество. Как мы его ждем, как оно незаметно проходит и как мы его снова ждем и ждем и ждем. Удовлетворение и радость, по сонету сына, в ожидании и вожделении, как все будет здорово и хорошо в эти дни. А сам праздник - пуф, и где он? Просто мороз у меня по коже ходил, пока сын читал. Все метрики строжайше соблюдены, само собой.
Меня зажлобило. Это я, я ему писала стихи всегда, и сейчас я сделал бы лучше, если бы я захотела. Я забила на все дела с утра, могла себе позволить, но могла бы и делом заняться, рубаху себе заштопать, например. Нет, хрен с ней с рубахой. Я писала сонет. Про то, как Рождество это только точка на большом сером диске, которую мы сами себе выдумали, что было с чего и до чего вести отсчет, как конец и начало. Хотя мы и понятия не имеем, конец чего, начало чего? Как тот глупый детский вопрос, что было сначала, курица или яйцо. Так же примерно я вижу Рождество или Новый год. Бессмысленно, слишком перегружено ожиданиями, но необходимо для нашего маленького мало вмещающего мозга.
Я вложила все мои эмоции, знания и способности в сонет. Но оказалось, по сравнению с сыном, просто говно. Я это честно признала перед детьми и собой. Ученик превзошел учителя.
На меня сошла грусть и радость вместе. Цыпленок оперился, цыпленок летает, цыпленок стал большим цветастым петушком. Я даже на секунду увидела себя среди белейшего блестящего псевдо-шелка в гробу со спокойным мертвым желтым лицом с заострившимся носом, как была моя бабушка когда-то. Но это была я.
Много еще надо для них сделать, конечно. Окончание школы, университет, карьера, поиск партнера, помощь с детьми, возможно. Но это не важно. Важно, что можно ослабить вожжи. Пусть лошадки бегут сами, они знают дорогу. Это хорошо.