Нора какое-то чмо вне реалий
Замираю и начинаю писать. Ошметочек я, "боль в стихи, стихи в печать".
Больше нет рэгтайма, больше нет ничего общего с ним, не будет никаких детей, остались только кулон и толстовка. Боюсь носить. Он кончился. Он мыловар.