Русская Масленица с западным душком (фоторепортаж)
Всю неделю я слушала новости о том, как москвичи и жители других городов празднуют Масленицу. Как сжигают чучело, как с аппетитом поглощают блины с различными наполнителями, как пьют медовуху, как играют, и даже как поют. Масленица для меня всегда была связана с детством. Наша семья - пример толерантности, поскольку половина ее состояла из коммунистов, а другая - из истинно верующих людей. Моя крестная, мама Клава, которую я считала своей родной матерью, очень интересно, образно и увлекательно рассказывала о русских традициях. Наверное, Масленица у меня была связана, прежде всего, именно с ней.
В связи с большой загруженностью (в день по два-три приема пациентов, плюс мальчик с Донбасса, которому я провожу психокоррекцию, закупка продовольствия для жителей Дебальцево, сортировка вещей, консультации по делу Аси и Саши, о которых я писала в посте "Тупиковая ситуация: женщина и ребенок в подвале"), я сплю по два часа, и давно уже не могу позволить себе выйти в парк на прогулку. Хотя, казалось бы, вот он парк, прямо через дорогу, с каскадом прудов, длинными аллеями, и церковью, часть стены которой лично реставрировала моя дочь.
А тут вдруг захотелось. В город. На Масленицу. Как раньше, когда мы с сестрой наряжались с утра, брали маму Клаву под руки и отправлялись в город. Тут как раз и случай представился: друг дочери, мальтиец, хотел посмотреть, как русские отмечают приход Весны. Дочь с друзьями взяла фотоаппарат, друзей, меня, и мы отправились в парк Горького.
То, что мы увидели, не имело никакого отношения к Масленице. Мы шли, ожидая увидеть самый длинный блинный ряд, а увидели ряд палаток, в которых продавалось всё, от блинов до хот-догов. Складывалось ощущение, что Масленица - это предлог продать то, что не удалось распродать на Новый год.
Нет, блины, конечно, тоже продавались. У самого входа - по 100 рублей за штуку, чуть подальше - по 50 рублей за штуку. Блины почему-то продавали киргизы и таджики. Я ничего не имею против них, но какое отношение эта нация имеет к нашей Масленице, я так и не поняла.
Там же какой-то китаец продавал рисовые лепешки. На мой вопрос, что это такое, он радостно ответил, что "настоящая блина должна быть плоская, а вы попробуйте блина из Китая".
Блина из Китая мне пробовать не хотелось, и я пошла дальше. Метров через сто я наткнулась на киоск, в котором продавали мини-пиццу. Владелец киоска вторил китайцу: "Настоящая блина должна быть плоской, поэтому поешьте пиццу из Италии".
Скажу сразу - к Италии это чудо в перьях не имело никакого отношения.
Внешне все это напоминало ресторан и торговые ряды под открытым небом, но с легким оттенком Прованса. Например, посреди площади были свалены снопы сена, там же расставлены грубые лавки, на которые приземлялись москвичи, чтобы быстро съесть блин, пиццу или рисовую лепешку. Видно было, что им было все равно.
Через некоторое время я заприметила самовар и надпись "Медовуха". Конечно, я взяла стаканчик, не ожидая, что это будет тот же напиток, запах которого нас так манил с сестрой. Но чего я точно не ожидала, что "медовуха" окажется подогретым квасом.
Блины готовились в условиях полной антисанитарии, и на это уже внимание никто не обращал. Мы нашли женщину, которая хотя бы не прикасалась к блину руками, переворачивая его, а делала это исключительно при помощи лопаточки. Впрочем, при помощи все той же лопаточки она счищала остатки блина с блинницы, и кидала их в кучку крошек и кусков теста.
Никаких игр, увеселений, хороводов, обнаружено не было. Зато через какое-то время грянул рок, и все сгрудились вокруг маленькой концертной площадки, по которой прыгал патлатый западный исполнитель. Он пел что-то про "бейби", кричал "I love you, Russia", и толпа молодежи зачарованно смотрела на него, поедая мини-пиццу с рисовыми лепешками, и запивая подогретым квасом под названием "Медовуха". Через какое-то время все достали свои Айфоны и начали снимать исполнителя, и это напомнило мне лихие 90-е, когда изголодавшаяся по Западу публика дралась за билеты на исполнителя, которого в США пустили бы петь куда-нибудь в подвал, и то вряд ли.
Не желающая праздновать молодежь рассекала на коньках.
За ними наблюдали мы, запивая блины горячим кофе, потому что лучше нарушить русскую традицию, чем пить подогретый квас.
Мимо нас проходили люди, и лица у них были разные. Наверное, кто-то еще не успел отпраздновать, а кто-то вернулся с увеселения.
Наш друг-мальтиец был доволен, и я решила, что когда-нибудь я обязательно расскажу ему, как праздновали Масленицу на Руси.
А это просто кораблик и утки.
Друзья вышли оттуда с большими круглыми глазами, и по дороге домой в голову пришла идея. Мы зашли в супермаркет, купили муку, молоко, яйца, дрожжи, приехали к нам и сделали блины, которые благополучно и съели. Такой вот Home Style.
По итогам этого дня могу сказать следующее. Традиции празднования Масленицы в России утеряны. Если я захочу увидеть что-то исконно русское, мне надо ехать, например, во Владимир. И то не факт, что я увижу там то, что хорошо помню с детства.
И самое главное. Мы можем говорить все что угодно, но мы продолжаем слепо обожать Запад. Тот самый Запад, который нам слепым обожанием не отвечает.
В связи с большой загруженностью (в день по два-три приема пациентов, плюс мальчик с Донбасса, которому я провожу психокоррекцию, закупка продовольствия для жителей Дебальцево, сортировка вещей, консультации по делу Аси и Саши, о которых я писала в посте "Тупиковая ситуация: женщина и ребенок в подвале"), я сплю по два часа, и давно уже не могу позволить себе выйти в парк на прогулку. Хотя, казалось бы, вот он парк, прямо через дорогу, с каскадом прудов, длинными аллеями, и церковью, часть стены которой лично реставрировала моя дочь.
А тут вдруг захотелось. В город. На Масленицу. Как раньше, когда мы с сестрой наряжались с утра, брали маму Клаву под руки и отправлялись в город. Тут как раз и случай представился: друг дочери, мальтиец, хотел посмотреть, как русские отмечают приход Весны. Дочь с друзьями взяла фотоаппарат, друзей, меня, и мы отправились в парк Горького.
То, что мы увидели, не имело никакого отношения к Масленице. Мы шли, ожидая увидеть самый длинный блинный ряд, а увидели ряд палаток, в которых продавалось всё, от блинов до хот-догов. Складывалось ощущение, что Масленица - это предлог продать то, что не удалось распродать на Новый год.
Нет, блины, конечно, тоже продавались. У самого входа - по 100 рублей за штуку, чуть подальше - по 50 рублей за штуку. Блины почему-то продавали киргизы и таджики. Я ничего не имею против них, но какое отношение эта нация имеет к нашей Масленице, я так и не поняла.
Там же какой-то китаец продавал рисовые лепешки. На мой вопрос, что это такое, он радостно ответил, что "настоящая блина должна быть плоская, а вы попробуйте блина из Китая".
Блина из Китая мне пробовать не хотелось, и я пошла дальше. Метров через сто я наткнулась на киоск, в котором продавали мини-пиццу. Владелец киоска вторил китайцу: "Настоящая блина должна быть плоской, поэтому поешьте пиццу из Италии".
Скажу сразу - к Италии это чудо в перьях не имело никакого отношения.
Внешне все это напоминало ресторан и торговые ряды под открытым небом, но с легким оттенком Прованса. Например, посреди площади были свалены снопы сена, там же расставлены грубые лавки, на которые приземлялись москвичи, чтобы быстро съесть блин, пиццу или рисовую лепешку. Видно было, что им было все равно.
Через некоторое время я заприметила самовар и надпись "Медовуха". Конечно, я взяла стаканчик, не ожидая, что это будет тот же напиток, запах которого нас так манил с сестрой. Но чего я точно не ожидала, что "медовуха" окажется подогретым квасом.
Блины готовились в условиях полной антисанитарии, и на это уже внимание никто не обращал. Мы нашли женщину, которая хотя бы не прикасалась к блину руками, переворачивая его, а делала это исключительно при помощи лопаточки. Впрочем, при помощи все той же лопаточки она счищала остатки блина с блинницы, и кидала их в кучку крошек и кусков теста.
Никаких игр, увеселений, хороводов, обнаружено не было. Зато через какое-то время грянул рок, и все сгрудились вокруг маленькой концертной площадки, по которой прыгал патлатый западный исполнитель. Он пел что-то про "бейби", кричал "I love you, Russia", и толпа молодежи зачарованно смотрела на него, поедая мини-пиццу с рисовыми лепешками, и запивая подогретым квасом под названием "Медовуха". Через какое-то время все достали свои Айфоны и начали снимать исполнителя, и это напомнило мне лихие 90-е, когда изголодавшаяся по Западу публика дралась за билеты на исполнителя, которого в США пустили бы петь куда-нибудь в подвал, и то вряд ли.
Не желающая праздновать молодежь рассекала на коньках.
За ними наблюдали мы, запивая блины горячим кофе, потому что лучше нарушить русскую традицию, чем пить подогретый квас.
Мимо нас проходили люди, и лица у них были разные. Наверное, кто-то еще не успел отпраздновать, а кто-то вернулся с увеселения.
Наш друг-мальтиец был доволен, и я решила, что когда-нибудь я обязательно расскажу ему, как праздновали Масленицу на Руси.
А это просто кораблик и утки.
Друзья вышли оттуда с большими круглыми глазами, и по дороге домой в голову пришла идея. Мы зашли в супермаркет, купили муку, молоко, яйца, дрожжи, приехали к нам и сделали блины, которые благополучно и съели. Такой вот Home Style.
По итогам этого дня могу сказать следующее. Традиции празднования Масленицы в России утеряны. Если я захочу увидеть что-то исконно русское, мне надо ехать, например, во Владимир. И то не факт, что я увижу там то, что хорошо помню с детства.
И самое главное. Мы можем говорить все что угодно, но мы продолжаем слепо обожать Запад. Тот самый Запад, который нам слепым обожанием не отвечает.