Обратно на дно. Норвежский заключенный.
Очень странные ощущения.
Начать писать сюда что-либо спустя столько времени. Это как взять старую книгу-дневник с полки. Стряхнуть пыль. Восстановить пароли сначала от почты а потом от аккаунта. Перечитать с первой страницы. Где-то восхититься, а где-то поморщиться. Нужное подчеркнуть. Начать писать снова.
Многое успело поменяться вокруг. Многое поменялось внутри. Но одно остается неизменным - сути я так пока и не нашел. Вернее думал что нашел. А может и действительно её находил - суть эту. Но терял. А может казалось.
Все-таки сознание - удивительная штука.
Взгляд на мир - как шарик в винрарном пинбольном игровом автомате. Ты жмёшь кнопки по бокам и отправляешь его в приключение по игровой поверхности а он, отражаясь от препятствий и трамплинов рефлексирует своей блестящей сферической субстанцией всё происходящее. Без граней. Зато широким углом.
Я снова в своем синем кресле. Пишу строчки в свете настольной лампы высаживая кинескопы зрачков пикселями монитора, ловя перманентное дежа вю. Абсолютно не доверяя собственным чувствам.
Все возвращается на круги своя. Возможно круги ада потому и круги, что все повторяется сначала и нет возможности финишировать. Признаюсь эта мысль меня почему-то напугала. Не хотел ее писать. Подсознательно. Но написал. Возможно этот дневник - мой личный круг ада. Трек фрустраций. Арена маниакальной депрессии. Автодром тлена. Полигон для деградации.
За время, что не писал, я успел побыть персональной рок звездой для самого себя, вскарабкаться на олимп своих приоритетов, пожить так, как хочу и так, как правильно. Разжечь огонь внутри себя. Пока вороны не склевали мою печень, а параноидальные черви сомнений не выели мозг. А дрова для огня отсырели.
Падать очень легко, но в то же время больно. И вроде не разбиться на смерть, но с каждым разом ждать пока что-то, что сломалось внутри тебя, зарастет - все дольше. Так и ходишь калекой.
Вот уже несколько месяцев я практически все время дома - в коробке. В детстве я любил залазить в коробки из под бытовой техники, позже - строить шалаши. Теперь коробки строят за меня строители.
И мой быт ничем не отличается от быта норвежского заключенного. Одинаковый уровень комфорта и свободы.
Различие в том, что свобода ограничена лишь желаниями в моей голове, а они приняли форму обезьянки в расписном мундире с литаврами, аритмично отбивающей весьма назойливые звуки.
Честность с собой сегодня - непозволительная роскошь. Гораздо проще представить себя кем-то. Уметь в нужный момент визуализировать те или иные качества. Играть роль. Ведь все себя уже заранее простили. Простили ошибки, которые совершат в будущем. Прощать себя стало просто. Принимать себя таким, какой есть. Без проблем. Вот только никто особо не задумывается над тем, какой он есть.
Больше сегодня написать мне нечего.
Начать писать сюда что-либо спустя столько времени. Это как взять старую книгу-дневник с полки. Стряхнуть пыль. Восстановить пароли сначала от почты а потом от аккаунта. Перечитать с первой страницы. Где-то восхититься, а где-то поморщиться. Нужное подчеркнуть. Начать писать снова.
Многое успело поменяться вокруг. Многое поменялось внутри. Но одно остается неизменным - сути я так пока и не нашел. Вернее думал что нашел. А может и действительно её находил - суть эту. Но терял. А может казалось.
Все-таки сознание - удивительная штука.
Взгляд на мир - как шарик в винрарном пинбольном игровом автомате. Ты жмёшь кнопки по бокам и отправляешь его в приключение по игровой поверхности а он, отражаясь от препятствий и трамплинов рефлексирует своей блестящей сферической субстанцией всё происходящее. Без граней. Зато широким углом.
Я снова в своем синем кресле. Пишу строчки в свете настольной лампы высаживая кинескопы зрачков пикселями монитора, ловя перманентное дежа вю. Абсолютно не доверяя собственным чувствам.
Все возвращается на круги своя. Возможно круги ада потому и круги, что все повторяется сначала и нет возможности финишировать. Признаюсь эта мысль меня почему-то напугала. Не хотел ее писать. Подсознательно. Но написал. Возможно этот дневник - мой личный круг ада. Трек фрустраций. Арена маниакальной депрессии. Автодром тлена. Полигон для деградации.
За время, что не писал, я успел побыть персональной рок звездой для самого себя, вскарабкаться на олимп своих приоритетов, пожить так, как хочу и так, как правильно. Разжечь огонь внутри себя. Пока вороны не склевали мою печень, а параноидальные черви сомнений не выели мозг. А дрова для огня отсырели.
Падать очень легко, но в то же время больно. И вроде не разбиться на смерть, но с каждым разом ждать пока что-то, что сломалось внутри тебя, зарастет - все дольше. Так и ходишь калекой.
Вот уже несколько месяцев я практически все время дома - в коробке. В детстве я любил залазить в коробки из под бытовой техники, позже - строить шалаши. Теперь коробки строят за меня строители.
И мой быт ничем не отличается от быта норвежского заключенного. Одинаковый уровень комфорта и свободы.
Различие в том, что свобода ограничена лишь желаниями в моей голове, а они приняли форму обезьянки в расписном мундире с литаврами, аритмично отбивающей весьма назойливые звуки.
Честность с собой сегодня - непозволительная роскошь. Гораздо проще представить себя кем-то. Уметь в нужный момент визуализировать те или иные качества. Играть роль. Ведь все себя уже заранее простили. Простили ошибки, которые совершат в будущем. Прощать себя стало просто. Принимать себя таким, какой есть. Без проблем. Вот только никто особо не задумывается над тем, какой он есть.
Больше сегодня написать мне нечего.