Утро
Утро. Голос будильщицы вырывающий тебя из цепких лап сна. Ты лежишь в кровати и думаешь: "Будили тебя или это приснилось, и можно ещё поспать?" Иногда сон так феерично вплетается в реальность, что и не определить что где. Взгляд на часы - эх, всё таки пора вставать. Шум обдува стрелок на парковых путях. Не соврали синоптики. Снег. "А на утро выпал снег, после долгого огня..." Эта песня всегда ассоциируется у меня с первым снегом. Не надо искать тут подоплёку. "Есть многое, друг Горацио..."
Приемка. Белый. Поехали. Станция. Сонные пассажиры. "Осторожно, двери закрываются..." и мягкая тьма тоннеля окутывает несущийся в грохоте поезд. Стеклянная кружка (и как она оказалась у меня в рюкзаке?), в которой чуть покачивается в такт вагону, обжигающе-горячая коричневая жидкость гордо именуемая "чай из пакетика". Петь не хочется. Хочется спать. Значит... Значит будем читать. Вслух. Громко. С выражением.
Небо звёздное, метель августа,
На дороге машин - канителица.
Возят засуху, а мне радостно -
Знаю точно, погода изменится.
Станция. Девочка в шапке с помпоном держит маму за руку и улыбается мне. А может и нет. Может она просто улыбается Ёжику, этой светящейся громаде металла рычащей как тысяча чертей преисподней... Двери. Ход
Я смотрю наверх: там, где мы живём,
Так все тихо, сухо да правильно.
Я ж из тех, кому нет победы днём,
Я как степь дышу сном неправедным...
Капли грунтовых вод разбиваются о лобовое стекло оставляя "звёзды" на чистом стекле. Когда-то именно тут был целый водопад. Когда-то. Глоток "чая" и громко, на всю кабину:
Я по засухе ведро полное,
Между фар лисой, живьём пламени.
Я так мал, а вокруг всё огромное,
И плевать, что ни ружья да ни знамени...
И мне не важно слышно меня в салоне или нет. Пассажиры обернувшись, пледом музыки льющейся из наушников уткнулись в свои гаджеты. Читая, играя, смотря новые видео про котиков, или просто дремля в ожидании своей остановки, отгородившись от мира своим одиночеством. Оставшись одни в свом маленьком мирке. Стараясь не замечать запахи парфюма, немытого тела, утренних пельменей, ароматного табака или ядовитых папирос смешанных с едким запаха лука. Нам крайне необходимо одиночество в толпе. Маленькое личное пространнство, которого становится всё меньше и меньше. Всё меняется. Мог ли представить Мэтр фантастики в далёком 1953 год, что "ракушки" нам потребуются для одиночества?
В ушах у нее плотно вставлены миниатюрные «Ракушки», крошечные, с наперсток, радиоприемники-втулки, и электронный океан звуков - музыка и голоса, музыка и голоса - волнами омывает берега ее бодрствующего мозга. Нет, комната была пуста. Каждую ночь сюда врывался океан звуков и, подхватив Милдред на свои широкие крылья, баюкая и качая, уносил ее, лежащую с открытыми глазами, навстречу утру. Не было ночи за последние два года, когда Милдред не уплывала бы на этих волнах, не погружалась бы в них с готовностью еще и еще раз.
Бредбери "451 по Фаренгейту"
Нам жизненно необходимо одиночество в толпе. Потому и несётся разрывая тьму тоннеля поезд с дремлющим хаосом жизни и орущим вслух стихи Юлианыча, машинистом
Небо звёздное, сердце августа,
Оглянись - расцветает пророчество.
Тело - степь, моё одиночество;
Смерти нет, но всегда - пожалуйста.
Станция!!!
p.s. Уважаемое "спецподразделение по борьбе с работниками Московского метрополитена в интернете", пожалуйста, не надо принимать художественный вымысел автора за суровые реалии жизни :Р
Приемка. Белый. Поехали. Станция. Сонные пассажиры. "Осторожно, двери закрываются..." и мягкая тьма тоннеля окутывает несущийся в грохоте поезд. Стеклянная кружка (и как она оказалась у меня в рюкзаке?), в которой чуть покачивается в такт вагону, обжигающе-горячая коричневая жидкость гордо именуемая "чай из пакетика". Петь не хочется. Хочется спать. Значит... Значит будем читать. Вслух. Громко. С выражением.
Небо звёздное, метель августа,
На дороге машин - канителица.
Возят засуху, а мне радостно -
Знаю точно, погода изменится.
Станция. Девочка в шапке с помпоном держит маму за руку и улыбается мне. А может и нет. Может она просто улыбается Ёжику, этой светящейся громаде металла рычащей как тысяча чертей преисподней... Двери. Ход
Я смотрю наверх: там, где мы живём,
Так все тихо, сухо да правильно.
Я ж из тех, кому нет победы днём,
Я как степь дышу сном неправедным...
Капли грунтовых вод разбиваются о лобовое стекло оставляя "звёзды" на чистом стекле. Когда-то именно тут был целый водопад. Когда-то. Глоток "чая" и громко, на всю кабину:
Я по засухе ведро полное,
Между фар лисой, живьём пламени.
Я так мал, а вокруг всё огромное,
И плевать, что ни ружья да ни знамени...
И мне не важно слышно меня в салоне или нет. Пассажиры обернувшись, пледом музыки льющейся из наушников уткнулись в свои гаджеты. Читая, играя, смотря новые видео про котиков, или просто дремля в ожидании своей остановки, отгородившись от мира своим одиночеством. Оставшись одни в свом маленьком мирке. Стараясь не замечать запахи парфюма, немытого тела, утренних пельменей, ароматного табака или ядовитых папирос смешанных с едким запаха лука. Нам крайне необходимо одиночество в толпе. Маленькое личное пространнство, которого становится всё меньше и меньше. Всё меняется. Мог ли представить Мэтр фантастики в далёком 1953 год, что "ракушки" нам потребуются для одиночества?
В ушах у нее плотно вставлены миниатюрные «Ракушки», крошечные, с наперсток, радиоприемники-втулки, и электронный океан звуков - музыка и голоса, музыка и голоса - волнами омывает берега ее бодрствующего мозга. Нет, комната была пуста. Каждую ночь сюда врывался океан звуков и, подхватив Милдред на свои широкие крылья, баюкая и качая, уносил ее, лежащую с открытыми глазами, навстречу утру. Не было ночи за последние два года, когда Милдред не уплывала бы на этих волнах, не погружалась бы в них с готовностью еще и еще раз.
Бредбери "451 по Фаренгейту"
Нам жизненно необходимо одиночество в толпе. Потому и несётся разрывая тьму тоннеля поезд с дремлющим хаосом жизни и орущим вслух стихи Юлианыча, машинистом
Небо звёздное, сердце августа,
Оглянись - расцветает пророчество.
Тело - степь, моё одиночество;
Смерти нет, но всегда - пожалуйста.
Станция!!!
p.s. Уважаемое "спецподразделение по борьбе с работниками Московского метрополитена в интернете", пожалуйста, не надо принимать художественный вымысел автора за суровые реалии жизни :Р