И снова Маша.

[metasib]

Продолжаю мучить абаканских поэтесс, вдруг и правда - пригодятся им однажды эти фотки для какого-нибудь поэтического альманаха с хорошей полиграфией. Жаль однако, что у меня в Абакане не Питер, например - вот бы прибыло работёнки. Шлите, шлите мне поэтесс, а то увянет художник.

А у нас в гостях снова Маша Окунева.



Посмотреть на Яндекс.Фотках

***
Восемь полотен Босха
Над изгибом руки бледнели;
Волосы в каплях воска…
Пришедшие ночью пели,
Бессмертинкой чистя душу…
С крыши видна дорога…
Эй, заплутавший в соснах,
Остановись у Бога.

***
Вечера в апреле,
Когда теплее, чем осенью,
Хоть тона похожи
Когда идешь, таращишься на прохожих,
На остатки деревьев в центральном парке
Когда письмо в кармане с почтовой маркой
На которой корабль или, лучше, чайка
И в графе адресант отпечатано «не скучайте,
вернусь» и дата,
двадцатипятилетней давности, как заплата.
Можно сесть на скамейку, можно
даже представить тебя,
Жалующегося на погоду
Потом вместе идти до дому,
Рассуждая о том, что сложно
Задержать дыханье
И уйти, наконец, под воду.



Посмотреть на Яндекс.Фотках

***
Здесь всегда выбирали холод первоосновой,
Набивали им трубки,
Вселяли его в слово,
Отчего оно становилось хрупким, но било словно
Линейка учителя пальцы ученика.

Если здесь умирали,
то не от старости - от мигрени.
В этом городе сквозняки -
оправданье щели.
От ночных разговоров мороз по коже
И засыпается с мыслью, что что-то должен,
но кому - непонятно…
Окна зашторены наглухо, будто платья
Женщин, боящихся холода или взглядов
Химия, первоначально, лишь интересы к ядам.

К горлу (вошло в привычку)
подтягивается зевота
на рассказы соседки:
про мужа и про работу,
про «разорившись на окна -
дуло семью ветрами…»
Крошечные полотна жизни
Кто-то назвал стихами.

***
Его дом меня встречает открытой дверью,
когда тепло,
Светом: вечерним - мед,
утренним - молоко,
Свободной вешалкой для пальто.