Мундольф 4\1
Наглое, вызывающе цветастое, жаркое и неприличное, оно долго улыбалось нам с плакатов горящих туров. О нем стонали поэты и писатели, оно будило внутри игриво-подростковые инстинкты и грозило расплавить на пальцах тонкие ободки обручальных колец. Обещавшее слишком много, слишком красивое, слишком желанное, слишком блондин - оно должно было умереть от нашей завистливой руки. Немного ядовитой вконтактной пыли от Павла Дурова, растертое в мельчайший порошок стекло iPad, двенадцать капель пота соломид-дотера и отвар из сиденья стула 28-летнего девственника - разумеется старый рецепт не смог не сработать. И только стоя на краю громадной могилы лета со дна которой доносился легкий запах гниющих одуванчиков, под унылый погребальный оркестр, тянущий "Текила бум-бум-бум", мы внезапно поняли, как многое успели потерять. Но смятые календарные листки летят вниз, слезы впитываются обратно в бледную, рыхлую как губка кожу и начинается новая история, новый сезон Мундольфа!
(c) imba.Adolf[RA]
Вернулись. Торт.