Feb 09, 2012 20:10
Мы сидим в маленькой кухоньке без окон, полной дыма, я говорю тебе, тыкая незатухающей тонкой сигаретой в пепельницу сороковых годов:
- Врачи сказали, у меня больное сердце.
Ты смеёшься и убивающе иронизируешь:
- Н-да? И как же они это поняли?
- Они сделали флюорографию и увидели...
- Ой, ну что за бред! - возмущаешься, перебивая.
А у меня нет сил накричать на тебя или объяснить тебе что-то.
Ты через некоторое время притворяешься, что переживаешь за меня.
- Тебе просто успокоиться надо, пей свои таблетки.
Мне так обидно, что хочется выставить тебя вон из этой квартиры, этой парадной. Но у меня нет сил.
- Я спокойна. Уже.
больно,
разговоры,
пере