Вот так - одним росчерком синего карандаша, наверняка даже
и не посмотрев, кто это под № 12, всех скопом (а сколько еще
жертв в этом списке до "Я"?), между делом, смеясь в тараканьи
усища, потягивая винцо среди подельников, сброда тонкошеих
вождей, с кем ночи напролёт вершил власть, между привозимых
для него вестернов и трофейных мюзиклов... "Великий читатель",
которого придумали для нас михалковы-вишневские-панфёровы,
подсовывая ему друганов на Сталинские премии (стал бы он читать
сто-триста страниц какого-то Бубеннова)) И как же светились они,
вдруг дождавшись звонка от царственного кремлёвского горца!
Как некий совписовский деятель, между прочим гордо сказавший
встреченному на бульваре Платонову:
- Мне тут вчера звонил Иосиф Виссарионович...
На что гениальный писатель, таким же росчерком карандаша на
годы загнанный в опалу, без тени улыбки спросил:
- Какой Иосиф Виссарионович?
Да вот был один такой...