Воскресный завтрак
Мишка берет с тарелки третий кусок курицы.
- Мишка, лопнешь!
Молча наливает ткемали.
- Мишка, мне не жалко, но ты точно лопнешь!
- Не лопну.
- Вот посмотришь, если нет.
- Шарики тока лопаются, а люди - нет, - снисходительно разъясняет юный гений своей тупой маме законы физики.
* * *
После недельной диеты решила себя вознаградить за усердие и загрузила в желудок:
крабовый салат
горячие гренки с сулугуни
кекс с грецкими орехами и корицей
пол-литра чая
после чего сорок минут молчала в состоянии опьянения от лишней еды.
Затем заметила копченое сало, которое Дато вчера принес под водку и - была не была! - сделала бутерброд из черного хлеба с салом, луком и красным перцем.
Я еще не готова к карьере фотомодели - чисто психологически.
* * *
Позже всех завтракает папаня.
Он в честь чего-то процитировал Пушкина - "...голубка дряхлая моя...", Сандрик спросил - кто такой Пушкин.
Я потеряла дар речи.
Мои дети не знают, кто такой Пушкин?!?!?!
Я на одном дыхании выпалила:
- У него были безалаберные родители, вырастила его няня, он был бретёр - дуэлянт то есть, ужасно обаятельный, но крайне непереносимый в быту человек. Наверное. И рога наставлял почем зря. Но все-таки он был - Пушкин...
Сандрик понял по моему тону, что этот человек для меня что-то вроде близкого родственника.
Он прав: во-первых, моя бабушка, как Никанор Иванович Босой, чуть что поминала Пушкина, вроде "а кто это мой халат изрезал ножницами - Пушкин, что ли?!"
Во-вторых, моя школа номер 7 была имени Пушкина.
И в-третьих - у Дато все детство была кличка "Пушкин".
И даже так: "Пушкина-ааа!!" Похож, в самом деле. Профиль, курчавость, успех у женщин - все сходится.
Правда, не поэт.
И не дуэлянт. Слава Богу.
* * *
Поедем сейчас за город. Погода мерзкая - солнца нет и холодно.
Но зато потом заедем в какой-нибудь духанчик и будем есть воскресный обед: хинкали, кабабы, шашлык.
О Боже - опять я про еду.
- Мишка, лопнешь!
Молча наливает ткемали.
- Мишка, мне не жалко, но ты точно лопнешь!
- Не лопну.
- Вот посмотришь, если нет.
- Шарики тока лопаются, а люди - нет, - снисходительно разъясняет юный гений своей тупой маме законы физики.
* * *
После недельной диеты решила себя вознаградить за усердие и загрузила в желудок:
крабовый салат
горячие гренки с сулугуни
кекс с грецкими орехами и корицей
пол-литра чая
после чего сорок минут молчала в состоянии опьянения от лишней еды.
Затем заметила копченое сало, которое Дато вчера принес под водку и - была не была! - сделала бутерброд из черного хлеба с салом, луком и красным перцем.
Я еще не готова к карьере фотомодели - чисто психологически.
* * *
Позже всех завтракает папаня.
Он в честь чего-то процитировал Пушкина - "...голубка дряхлая моя...", Сандрик спросил - кто такой Пушкин.
Я потеряла дар речи.
Мои дети не знают, кто такой Пушкин?!?!?!
Я на одном дыхании выпалила:
- У него были безалаберные родители, вырастила его няня, он был бретёр - дуэлянт то есть, ужасно обаятельный, но крайне непереносимый в быту человек. Наверное. И рога наставлял почем зря. Но все-таки он был - Пушкин...
Сандрик понял по моему тону, что этот человек для меня что-то вроде близкого родственника.
Он прав: во-первых, моя бабушка, как Никанор Иванович Босой, чуть что поминала Пушкина, вроде "а кто это мой халат изрезал ножницами - Пушкин, что ли?!"
Во-вторых, моя школа номер 7 была имени Пушкина.
И в-третьих - у Дато все детство была кличка "Пушкин".
И даже так: "Пушкина-ааа!!" Похож, в самом деле. Профиль, курчавость, успех у женщин - все сходится.
Правда, не поэт.
И не дуэлянт. Слава Богу.
* * *
Поедем сейчас за город. Погода мерзкая - солнца нет и холодно.
Но зато потом заедем в какой-нибудь духанчик и будем есть воскресный обед: хинкали, кабабы, шашлык.
О Боже - опять я про еду.