Вирджиния Вулф. Миссис Дэллоуэй
В моём представлении до недавнего времени Вирджиния Вулф была чем-то вроде почётной девственницы от литературы. Эдакое всеми по традиции почитаемое классическое существо, прелесть которого распознать уже невозможно, но необходимо в согласии с общественным мнением выражать уважение. Остроты образу добавляли картинки подпорченной физиономии Кейт Бланшетт из фильма не-помню-название, где она играла как раз эту самую Вирджинию. Поинтересоваться и почитать мне было, конечно, не с руки.
И тут, что бы вы думали.
Мне понравилось.
Манера изложения в "Миссис Дэллоуэй" практически один в один совпадает с манерой моего мышления. Ну вот так. Да, у меня в голове такой же поток сознания, постоянно уплывающий от фактических событий в сторону ощущений, ассоциаций и памяти.
Сама по себе книга, сюжет рассказывают примерно ни о чём. Некий светский приём у некой светской дамы и несколько человек, которые к этому приёму готовятся и на нём присутствют. Кто-то успеет выброситься из окна, кто-то успеет вспомнить свою старую страсть, кто-то испереживается, кто-то успокоится. В таком, знаете, ровном темпе.
Несмотря на то, что изложение идёт не от личности третьего лица - автора - а от личностей героев, они все примерно сглажены в своём изложении реальности. Нет, все думают и переживают разное, но в одной и той же манере, что ли.
Кстати, я легко могу себе представить, как эта манера начинает читателя бесить. Не зря, наверное, эта книга была рекомендована как лучшая у автора. Какой-нибудь забойный экшен в такой же манере излагать просто кощунственно, не зайдёт. А тут - неторопливая Англия периода после первой мировой, неторопливый высший свет, всё такое вязко текучее и спокойное.
Пожалуй, спокойствие - главная эмоция книги. Моя эмоция, то есть. Всё проходит, всё минует. Есть голодные, есть бедные, есть страждущие, есть озадаченные заботами гораздо менее значительного порядка благополучные, но все мы под одним небом, и всех нас накрывают с головой волны времени.
Что не мешает мне увлекаться безнадёжным перетягиванием минут в реальной жизни, впрочем. Но вот в книжке, когда мои минуты заняты именно ей, время похоже на плотное тяжёлое одеяло, под которым можно вертеться и ёрзать, а можно спокойно ждать, и никого его участь не пощадит отсрочкой.
Кто знает, как пошла бы эта книга в другой период моей жизни.
Вот ещё тема на порассуждать: литература - побег от реальности, или сбежать невозможно, и любая литература фатально окрашена происходящим вне её?
Я, наверное, буду за побег. Если - если! - удаётся в книгу уйти, а не перемежать её строки станциями метро, то уйти можно далеко и надёжно.
И тут, что бы вы думали.
Мне понравилось.
Манера изложения в "Миссис Дэллоуэй" практически один в один совпадает с манерой моего мышления. Ну вот так. Да, у меня в голове такой же поток сознания, постоянно уплывающий от фактических событий в сторону ощущений, ассоциаций и памяти.
Сама по себе книга, сюжет рассказывают примерно ни о чём. Некий светский приём у некой светской дамы и несколько человек, которые к этому приёму готовятся и на нём присутствют. Кто-то успеет выброситься из окна, кто-то успеет вспомнить свою старую страсть, кто-то испереживается, кто-то успокоится. В таком, знаете, ровном темпе.
Несмотря на то, что изложение идёт не от личности третьего лица - автора - а от личностей героев, они все примерно сглажены в своём изложении реальности. Нет, все думают и переживают разное, но в одной и той же манере, что ли.
Кстати, я легко могу себе представить, как эта манера начинает читателя бесить. Не зря, наверное, эта книга была рекомендована как лучшая у автора. Какой-нибудь забойный экшен в такой же манере излагать просто кощунственно, не зайдёт. А тут - неторопливая Англия периода после первой мировой, неторопливый высший свет, всё такое вязко текучее и спокойное.
Пожалуй, спокойствие - главная эмоция книги. Моя эмоция, то есть. Всё проходит, всё минует. Есть голодные, есть бедные, есть страждущие, есть озадаченные заботами гораздо менее значительного порядка благополучные, но все мы под одним небом, и всех нас накрывают с головой волны времени.
Что не мешает мне увлекаться безнадёжным перетягиванием минут в реальной жизни, впрочем. Но вот в книжке, когда мои минуты заняты именно ей, время похоже на плотное тяжёлое одеяло, под которым можно вертеться и ёрзать, а можно спокойно ждать, и никого его участь не пощадит отсрочкой.
Кто знает, как пошла бы эта книга в другой период моей жизни.
Вот ещё тема на порассуждать: литература - побег от реальности, или сбежать невозможно, и любая литература фатально окрашена происходящим вне её?
Я, наверное, буду за побег. Если - если! - удаётся в книгу уйти, а не перемежать её строки станциями метро, то уйти можно далеко и надёжно.