Торба
Вчера утром ходила в местную булочную за хлебом со своей торбой. Торба эта не простая. Ее использование находится в точке моего роста. Во! Вот так модно сейчас говорить.
С торбой все в порядке, она мне нравится, я ее сама, можно сказать, выбрала себе в подарок - ее мне муж привез летом из Бреста. Она натуральная, супермягкая и приятная наощупь. Стоила она при этом, как крыло от самолета (видимо, потому что из материала, из которого обычно шьют домашний трикотаж).
Так вот. Поняла, что каждый раз, когда настает момент мне ее использовать по назначению, у меня немножко срабатывает внутренний блок. Типа, как это, я вот ТАК ВОТ пойду по улице с такой сумкой?! Все же увидят, а некоторые еще и прочитают! *стыдобище-то какое*
А я чо? Ничо. Перед каждым использованием говорю себе - так, ну а что там не так написано? Беларуска я? Беларуска. Из Беларуси? Из Беларуси. Ну так и все, все правильно написано. Зато посмотри, какая она мягенькая!
Вот так вот нежданно-негаданно торба стала для меня коучем по личностному росту.
К слову о комплексах. Меня вот моя торба бьет по какому-то больному месту. Тем временем, соседи:
А я тут в буквальном смысле со своей торбой. Надо брать пример.