Опять чужие стихи
И опять - Крис Аивер.
Что тебе ночь? Не отдых и не уют:
В городе пахнет грязью, кого-то бьют,
Солнце одряхлое катится по наклонной.
Только и слышно, где у кого беда.
Ходишь больной, не выспишься никогда,
Дышишь в окно туманами Авалона.
Нет тебе выстрелов, не урожайный год:
Не за кого подняться на эшафот,
Некого в прокопчённых руках укачивать.
Сердце-то вроде вынул, а сдать - кому?
Так и блуждаешь в копоти и дыму,
И потихоньку становишься сам прозрачным.
Что тебе ночь? Гони её вон с лица:
Город ещё не видит в тебе певца,
Давит удушливым смрадом хмельной подземки.
Снится война - и это страшней всего.
В небо глядит солдатик, на лбу его
Капелька крови застыла.
Как диадемка.
Что тебе ночь? Не отдых и не уют:
В городе пахнет грязью, кого-то бьют,
Солнце одряхлое катится по наклонной.
Только и слышно, где у кого беда.
Ходишь больной, не выспишься никогда,
Дышишь в окно туманами Авалона.
Нет тебе выстрелов, не урожайный год:
Не за кого подняться на эшафот,
Некого в прокопчённых руках укачивать.
Сердце-то вроде вынул, а сдать - кому?
Так и блуждаешь в копоти и дыму,
И потихоньку становишься сам прозрачным.
Что тебе ночь? Гони её вон с лица:
Город ещё не видит в тебе певца,
Давит удушливым смрадом хмельной подземки.
Снится война - и это страшней всего.
В небо глядит солдатик, на лбу его
Капелька крови застыла.
Как диадемка.