(no subject)
Иду я с любимым по вечерней Москве вдоль шуршащего шоссе. Вижу луну. Тоном молодой интеллигентной учительницы в больших очках, приучающей любить Пушкина, декламирую: «Луна, как бледное пятно, сквозь тучи мрачные желтела…». С паузами и завываниями. Любимый молчит. Ухмыляется. Молчит.
«Пускай художник, паразит, другой пейзаж изобразит», отвечает он.
И я счастлива.