Много странного
Тут очень много странного. Я пишу одним махом. Я работаю через усилие воли, мне мешает сосредоточится музыка, которая играет в ушах, мне мешают мои собственные мысли. Мне мешает солнце за окном - оно светит прямо внутрь и заставляет думать совершенно не о том. О том, что жизнь глубока. Не прекрасна, не ужасна, это не депрессия. Это осознание гигантизма мироздания. Хочется думать о чём-то... имеющим вес в собственных мыслях. Оно, я не знаю, что это, ощущается в груди, в голове, в ногах и руках. Оно тяжёлое. Оно заставляет оглядываться назад. Там - метель, снег, снег, зима, солнце, потом ночь, сигаретный дым, свет фонарей, много всего.
Сейчас главное дождаться вечера... а потом можно будет бежать, бежать, слушать музыку. Только с наступлением холода и вечера. Кричать в небо, звать, плакать - но не от боли, обиды или других приземлённых чувств, а от того, что невозможно удержать внутри себя, оно разрывает, оно топорщится наружу, как шерсть из мешка.
Сейчас главное дождаться вечера... а потом можно будет бежать, бежать, слушать музыку. Только с наступлением холода и вечера. Кричать в небо, звать, плакать - но не от боли, обиды или других приземлённых чувств, а от того, что невозможно удержать внутри себя, оно разрывает, оно топорщится наружу, как шерсть из мешка.