"Как слепой, он пошарил в траве, и рука его нашла мешок, в котором были
сумка с книгами и шоколад, и он взвалил на плечи Библию и Шекспира, и
потрепанного Джонсона, и многомудрых Диккенса, Драйдена и Попа, и вышел на
дорогу, идущую вокруг всей Англии, и остановился."
Рэй Брэдбери. Генрих IX.
Очень советую этот коротенький рассказ Брэдбери. Трогательный и пронзительный как холодный порывистый ветер, с каплями начинающегося дождя.
Сегодня я сформулировала для себя наконец-то почему на этом (сложный выбор эпитетов) "16 веке" я так держусь за поездку именно в Англию, хотя предложений, в том числе лестных, хватает и в другие страны. Ни к одной стране и культуре Старой Европы я не испытываю тех странных чувств, за счет которых я можно играть в патриотизм. Они не объяснимы.. как можно объяснить поднимающееся тепло внутри, когда читаешь про серый туман?