Денрожденная запись. Осколок троллиевого зеркала.
С сегодняшнего дня мне - 52 года. 50-летие - это что-то яркое и красивое. Прошлый свой день рождения я "пропустила" - меня госпитализировали, на следующий день была операция. Как оказалось, тяжелая. Судя по прошедшему году. Поэтому я так и не понимаю точно, сколько же мне лет. Будем считать по среднеарифметическому. Все-таки, наверное, 51. Недавно мне дали хорошее сравнение - что же произошло с моим организмом после хирургического отделения Боткинской. У меня сорвалась "операционка", и последствия были иногда настолько непредсказуемые, что мне не очень верилось, что этот человек в зеркале - я, Лена Маркова, в девичестве Обижаева. Страшным фоном шли события на любимой Украине - начиная с одесского кошмара, после которого второго по любви города на Земле для меня не стало. Я выучила географию Донбасса на "пять с плюсом", и Горловка стала моей "землей обетованной" - когда-нибудь, когда-нибудь, в тишине на этой земле, я туда приеду, пройду по улицам... Пружина так сильно сжималась, и изнутри, и снаружи, что поздним, очень поздним вечером в пятницу перед "вторым Минском", я вышла на темную кухню и увидела, что в соседнее здание попадает ракета. Все было так реально, ситуацию вырулило отсутствие звука и неповрежденность оконного стекла. Когда "мои" донбассцы стали писать "у нас тихо", напряжение в этой пружине стало потихоньку уменьшаться. И был вечер другой пятницы, пару недель назад. Я ехала с работы, а дорога у меня длинная - пешком вдоль Киевки до остановки автобуса - мимо леса с весенними запахами, собственно сам автобус - недолго - и метро. С юго-запада на север, через всю Москву. Почему-то я была не такая уставшая, как обычно, чтобы дремать в углу вагона, и я стала оглядываться - люди вокруг. Выйдя у себя на Тимирязевской, я несла где-то в районе второй застежки пальто теплый комочек - от коротких встреч за полтора часа московской подземки. Обычно мы любим разговаривать со встречными людьми в отпуске, в других странах, с официантами, продавцами... Распрашивать их о жизни, желать хорошего, тепло прощаться. Люди в родном городе проходят мимо незаметной серой массой. А всего лишь в ту пятницу я вдохнула свежий мартовский ветер, чтобы начать улыбаться и отвечать на вопросы после этих улыбок, и кратко обсуждать что-то после ответа - с попутчиками. И чтобы увидеть столько уставших, хороших лиц. И мужчин, пропускающих в толпе вперед женщин, ограждая их своими спинами. И мальчиков-кавказцев, встающих с места, если перед ними - женщина, пусть еще и молодая, но в возрасте их матери... Ведь все это было всегда. Или не было? Что-то стало меняться, или у меня с многомесячными слезами выпал из души кусочек троллиевого зеркала? Наверное, и то, и другое. Я надеюсь. "А надежда не постыжает".