(no subject)
В подъезде на "раздаточный" столик выложили с десяток книг - руины чьей-то библиотеки. Подошла, посмотрела: всё книги об искусстве, пособия по рисованию, несколько больших альбомов репродукций от "Белого города" - то есть не "полные собрания сочинений", которые во время оно было принято покупать как знак своей принадлежности к образованной прослойке, а то, что явно покупалось для себя, в силу личного увлечения, причем в течение долгого времени. Все, к сожалению, в плохом состоянии, с покоробленными от сырости переплетами, какими-то пятнами, вероятно, поэтому не ушло на "Авито", а было выставлено "авось кто возьмет". Смотрятся совершенно растравительно, как изгнанные наследниками домашние питомцы умершего (да, знаю, это ложное срабатывание эмпатии, но вот так). Подумалось, как мимолетно и как редко переживает нас все то, что мы любим, что считаем важным. И еще, кажется, понимаю, почему древние клали в курган (или на погребальный костер) и оружие, и украшение, и любимого коня. Не такой уж бессмысленный обычай (хотя конь, ясное дело. бы не согласился).