...
Гм, интернета у меня по-прежнему нет. Поэтому пишу я не в своём журнале (живом, ах, какой он милый этот живой журнал), а на разных листочках и бумажках, попадающихся мне под руку. Бумажки зачастую теряю. А иногда теряю мысли, не найдя бумажки, чтобы их записать.
В общем, моё лето проходит как-то мимо моего жж. Да и, похоже, мимо меня, гм.
Так что "Избранных мест из переписки с друзьями" (или чего-то подобного в духе культурных изданий о культовых писателей), боюсь, не получится.
Но некоторые бумажки остаются - им, наверно, тяжело со мной расставаться.
"11 июля 02:37
Мне не спится. Лежу и пялюсь в окно. Там ничего не показывают. Интересного. Темно-синее небо. Хотя нет, там мигает что-то (звёзды ведь не мигают, да?). Может, это самолёт?! Или орбитальная станциия?! Или НЛО?! (Ага, думали, что прилетите незаметно - нет, я всегда начеку).
...
И вот я смотрю на вашу неисправную мигающую фару, которую вы хотите починить побыстрее, торопитесь, чтоб ко мне успеть.
Я схожу с ума. Когда я купила диск Feist, я думала: под эту музыку можно с ума сходить. Но плеер в другой комнате (лень), а компьютер выключен. Буду сходить с ума в тишине.
....
А они не за мной прилетали."
_________________________________________________________________
"9 августа 2:11
Я сижу в каком-то полусне, точнее лежу. Пишу это. Два часа ночи. Я свечу себе телефоном (гм, конечно, мне очень сложно включить торщер).
И у меня день рождения скоро. Гм, телефон, какое сегодня число? 9 августа. Я родилась 10-го в 6 часов утра. Ну, насколько я помню. То есть не я - мне так мама говорила.
Хотя это и не важно.
Я пишу и понимаю, что у меня почерк поменялся. Странный стал. Я его не узнаю. Эй, почерк, я не узнаю тебя, слышишь?
А ещё мне скоро в институт. Теперь я буду в институте учиться. Классно?
Почему-то мне кажется, что это очень-очень хорошо. Или нет?
Посмотрим?"
__________________________________________________________________
Вот так, гм.
В общем, моё лето проходит как-то мимо моего жж. Да и, похоже, мимо меня, гм.
Так что "Избранных мест из переписки с друзьями" (или чего-то подобного в духе культурных изданий о культовых писателей), боюсь, не получится.
Но некоторые бумажки остаются - им, наверно, тяжело со мной расставаться.
"11 июля 02:37
Мне не спится. Лежу и пялюсь в окно. Там ничего не показывают. Интересного. Темно-синее небо. Хотя нет, там мигает что-то (звёзды ведь не мигают, да?). Может, это самолёт?! Или орбитальная станциия?! Или НЛО?! (Ага, думали, что прилетите незаметно - нет, я всегда начеку).
...
И вот я смотрю на вашу неисправную мигающую фару, которую вы хотите починить побыстрее, торопитесь, чтоб ко мне успеть.
Я схожу с ума. Когда я купила диск Feist, я думала: под эту музыку можно с ума сходить. Но плеер в другой комнате (лень), а компьютер выключен. Буду сходить с ума в тишине.
....
А они не за мной прилетали."
_________________________________________________________________
"9 августа 2:11
Я сижу в каком-то полусне, точнее лежу. Пишу это. Два часа ночи. Я свечу себе телефоном (гм, конечно, мне очень сложно включить торщер).
И у меня день рождения скоро. Гм, телефон, какое сегодня число? 9 августа. Я родилась 10-го в 6 часов утра. Ну, насколько я помню. То есть не я - мне так мама говорила.
Хотя это и не важно.
Я пишу и понимаю, что у меня почерк поменялся. Странный стал. Я его не узнаю. Эй, почерк, я не узнаю тебя, слышишь?
А ещё мне скоро в институт. Теперь я буду в институте учиться. Классно?
Почему-то мне кажется, что это очень-очень хорошо. Или нет?
Посмотрим?"
__________________________________________________________________
Вот так, гм.