Ooh La La
I miss French. Not the halting, uncertain stammers of children trying to conjugate new thoughts. Not the grinding, guttural tape recordings of questions asked slowly for our benefit. But, y'know, French. It's a great language, in case you were unaware. All lilting murmurs and soft hissing. There's the occasional throaty, lougie-drenched syllable, but it's worth it for the overall effect of having silk rubbed against your brain.
No French this year. Not enough time. Too much drawing and reading and writing. All in English, all plain and clear. No linguistic uncertainty. No sounds with meaning only hinted, hanging above you, just out of reach. It's sad. But hey, you know who does sad better than anybody else? The fuckin' French.
Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.
Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.
Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
Man. Ennui. Ennui all up ons.
No French this year. Not enough time. Too much drawing and reading and writing. All in English, all plain and clear. No linguistic uncertainty. No sounds with meaning only hinted, hanging above you, just out of reach. It's sad. But hey, you know who does sad better than anybody else? The fuckin' French.
Demain, dès l'aube, à l'heure où blanchit la campagne,
Je partirai. Vois-tu, je sais que tu m'attends.
J'irai par la forêt, j'irai par la montagne.
Je ne puis demeurer loin de toi plus longtemps.
Je marcherai les yeux fixés sur mes pensées,
Sans rien voir au dehors, sans entendre aucun bruit,
Seul, inconnu, le dos courbé, les mains croisées,
Triste, et le jour pour moi sera comme la nuit.
Je ne regarderai ni l'or du soir qui tombe,
Ni les voiles au loin descendant vers Harfleur,
Et quand j'arriverai, je mettrai sur ta tombe
Un bouquet de houx vert et de bruyère en fleur.
Man. Ennui. Ennui all up ons.