Oct 12, 2011 11:26
Сегодня утром я проходила мимо дома, который раньше почему-то не замечала. Двухэтажный, с большими окнами, зелёная облупленная дверь открывается прямо на лужайку.
Краска будто тихо стекает, временем течёт, как в Италии охра со стен.
Нет крыльца - выходят из дома люди прямо в траву, а там и стол деревянный, скамейки промокшие, высохшие. Чужая жизнь рубежа веков - прошлого с позапрошлым.
«Осень. Сказочный чертог,
Всем открытый для обзора.»
Почему ж только осень? Идёшь себе - где-то вздувается ситцевая занавеска, за ней сад, мелькает картинка Моне, поразившая на прошлогодней выставке - красный платок в саду за стеклянной дверью.
«Осторожно, двери закрываются».
Прошлой весной спилили знакомую липу - может, владельцы поменялись у дома напротив калитки в кампус, - липа осенью засыпАла полянку жёлтыми пятаками - открываю калитку утром - тихий липовый дождь, и трава укрытая. Дырка - в пространстве, во времени?
Распахиваешь двери, их захлопывает ветер - просека, сосны шумят, где-то вдали, где всё уменьшается, пляшет солнечное пятно, стало совсем маленьким, золотая дырочка осталась - в листьях.
бумканье,
из окна,
дневник