(no subject)
Давным-давно, в 91-ом году, мы с Васькой по пути в Шотландию заночевали в Шервудском лесу.
Пока ехали через этот Робин-Гудовский лес, мы, естественно, очень пристально вглядывались в деревья, в траву. Тихо катились по узкой дорожке и возле какой-то придорожной полянки остановились.
Ночевали мы в ту поездку всегда прямо в машине, откидывая заднее сиденье, так что получалась площадка, на которой мы вполне умещались, только вот потолок, до невозможности пыльный и грязный, над нами нависал.
У нас с собой не было воды, а вино было, так что мы, выхлестав бутылку вина, и не запив её чаем, или ещё чем, всю ночь с пересохшими глотками ворочались, и чуть свет отправились искать bed and breakfast - полцарства за чашку чая.
Но я не об этом, не о милейшей английской тётушке с седыми буклями, которая обращалась ко мне по-северному «Лув» (так она произносила love), а о том, как впервые я отчётливо почувствовала, что отъезжая, пусть не на край света, Англия недалеко, но всё ж на много километров, видишь на удивление знакомый пейзаж, который не привык ценить и лелеять - Шервудский широколиственный лес - буки, вязы, каштаны - очень похож на наш придомный Медонский. Естественно, в Англию-Шотландию мы ехали не за Шервудским лесом, он нам попросту по дороге попался - но помню мелькнувшую мысль - что имеем не храним, потерявши плачем.
Вот и сейчас, когда я гуляю только по ближнему лесу, не подходя к прудам, не переходя автостраду через мостик над ней, считаясь с тем, что не разрешено отходить от дома больше, чем на километр, и не считаясь с тем, что лес - запретная территория, я неизбежно часто прохожу одними и теми же тропинками-дорожками. Вспоминаю Пастернака с его «дачностью» и ближними лесами. Зелёные джунгли нависают на дорожкой жёлтого не кирпича, но глины, удивительно нежный бледно-розовый шиповник расцвёл, новая волна одуванчиков плеснула, предыдущие разлетелись парашютами, - перечислять можно очень долго, пытаясь словом вызвать эхо, - эдакий микромир у самого дома - отправляясь в путешествие, скорей ищешь новое, или родное?
Завертелось в голове Васькино - совсем не ко времени года - «что же дам я забытым садам, жухлых скрюченных листьев стадам» - как-то вот так.
Пока ехали через этот Робин-Гудовский лес, мы, естественно, очень пристально вглядывались в деревья, в траву. Тихо катились по узкой дорожке и возле какой-то придорожной полянки остановились.
Ночевали мы в ту поездку всегда прямо в машине, откидывая заднее сиденье, так что получалась площадка, на которой мы вполне умещались, только вот потолок, до невозможности пыльный и грязный, над нами нависал.
У нас с собой не было воды, а вино было, так что мы, выхлестав бутылку вина, и не запив её чаем, или ещё чем, всю ночь с пересохшими глотками ворочались, и чуть свет отправились искать bed and breakfast - полцарства за чашку чая.
Но я не об этом, не о милейшей английской тётушке с седыми буклями, которая обращалась ко мне по-северному «Лув» (так она произносила love), а о том, как впервые я отчётливо почувствовала, что отъезжая, пусть не на край света, Англия недалеко, но всё ж на много километров, видишь на удивление знакомый пейзаж, который не привык ценить и лелеять - Шервудский широколиственный лес - буки, вязы, каштаны - очень похож на наш придомный Медонский. Естественно, в Англию-Шотландию мы ехали не за Шервудским лесом, он нам попросту по дороге попался - но помню мелькнувшую мысль - что имеем не храним, потерявши плачем.
Вот и сейчас, когда я гуляю только по ближнему лесу, не подходя к прудам, не переходя автостраду через мостик над ней, считаясь с тем, что не разрешено отходить от дома больше, чем на километр, и не считаясь с тем, что лес - запретная территория, я неизбежно часто прохожу одними и теми же тропинками-дорожками. Вспоминаю Пастернака с его «дачностью» и ближними лесами. Зелёные джунгли нависают на дорожкой жёлтого не кирпича, но глины, удивительно нежный бледно-розовый шиповник расцвёл, новая волна одуванчиков плеснула, предыдущие разлетелись парашютами, - перечислять можно очень долго, пытаясь словом вызвать эхо, - эдакий микромир у самого дома - отправляясь в путешествие, скорей ищешь новое, или родное?
Завертелось в голове Васькино - совсем не ко времени года - «что же дам я забытым садам, жухлых скрюченных листьев стадам» - как-то вот так.