Oct 26, 2019 23:58
Не виден за выросшими деревьями шпиль колоколенки, а звон меж тем повис в воздухе. И рыжие, и красные ягоды на кустах, мохнатые коровы поводят растопыренными буйволиными рогами, пахнут теплом и молоком.
Идёшь вот в музей, когда-то на третий этаж Эрмитажа к импрессионистам, к Ван-Гогу, и в Русский, туда, где Левитан, потом в разные другие музеи - всю жизнь - раз, и открывается в уголке картины дверца - и облака, и домики под снегом, и паровоз у платформы смотрит лупоглазо, и поваленное дерево, и коровы, и листья, кружась, планируют.
Сегодня день светящийся заваленный листьями, продышался ветерком, тепло, на футболку без свитера. После дождей на ручье аж водопадик образовался.
И грибы-грибы-грибы - шляпы коричневые, шляпы красные. Слишком много, определённо слишком много грибов. Но когда одновременно четыре белых в поле зрения, или Васькино щастье - красный лезет из травы - замираешь, глядишь - и всё-таки срываешь - куда денешься...
Просвеченные листья под ногами, сзади кто-то на велосипеде, шинами шурша...
Озерцо мерцает, уводит в чёрную глубину.
Из зала в зал, из зала в зал, а там и голые поля, и светящийся снежок, и вишни зацветут, а там и маки, подсолнухи, гора Сен-Виктуар на горизонте...
Из картины в картину - дверцы открываются...
Так «и жизнь проплывёт театрального капора пеной»...
грибы,
живопись,
искусство,
бумканье,
из окна,
дневник