Feb 02, 2019 22:24
Пока мы сидели за большим столом и обсуждали программы по математике на будущий год, на заоконном голом тополе вдруг появился зелёный дятел.
Я рассказывала нашим ответственным за разные majeures на двух старших курсах, чему и как мы пытаемся научить на младших, и перелистывая слайды, глядела не столько на экран, сколько на дятла. Он скакал по стволу, иногда перепрыгивал на ветку, потом опять на ствол.
Так было странно - один одинёшенек зелёный дятел - жёлтый хвост, красная голова - на голом тополе, которому листьев ждать ещё месяца полтора-два - вроде, весёлый дятел - о чём думает, есть ли у него подружка?
Сколько всяких жизней проходят совсем рядом с нами, - а поговорить?
И голые деревья - застыли, ждут...
***
Личность летнего дерева скрыта листвой
И от взглядов так заслонена...
Лишь когда всё осыплется - только зимой
Разглядишь на стволах письмена.
В этих чёрных узорах живут письмена -
В них древнейшая мудрость есть,
Ещё в те, в те записанная времена,
Когда некому было прочесть...
Ну какую же клинопись можно сравнить
С тесным текстом, с древесной корой?
Разве что... вот когда-то... и так... может быть -
Был пограмотней зверик лесной?
Да не только в лесу. Даже тут, во дворе
Тоже скрыто немало всего,
И не думай наивно... что в тёмной коре
Не рассказано ничего,
Кто б сумел разобрать эту вязь. Да, постой -
Повесть до-временных этих лет,
Если нам не прочесть уж и вовсе простой,
На снегу хоть вороний след?
Впрочем крестик вороний читать? Ерунда:
Всё же не забывай о том,
Что безграмотный и человек завсегда
Расписывался крестом!
Личность зимнего дерева перед тобой,-
Но как взглядом ни шарь по стволам,
Никому не дано идиотской судьбой
Разобрать, что написано там...
Буквы там в завитках, а не просто узор,
Столько смыслов упрятанных есть -
Так взлетающий в готике старый собор
Целиком никогда не прочесть.
Скрытый в переплетениях витражей,
Персонажей и символов ворох
Нам рассказывает многоцветностью всей
То, что знать нам дано о соборах...
А собор ни один не похож на других,
И органно звучит - не бумажно -
И раскручивается, как медлительный стих,
Где всё стройно и чётко и важно...
Контрфорсы ли, своды в пути к облакам,
И лесной безымянный труд,
Мир забрасывает безвестным векам,
И не знает - найдут - не найдут...
Ну а вдруг этим текстам и впрямь повезёт
Хеттской письменности судьбой?
Или - как той записке в бутылке, что вот -
На песок нам выносит прибой?
1 ноября 2012
Васька,
из окна,
рабочее,
дневник,
стихи