Идеологическое
В субботу мы сидели с Альбиром на улице Реомюр - за столиком перед бубличной - их в последнее время в Париже расплодилось немало - бублики-бэйгелы всякие - хоть простые, хоть с луком, хоть с тмином - на радость едокам их разрезают вдоль и между кольцами упихивают всякое-якое по выбору, - моцареллу, маринованные перцы, сушёные помидоры. Только бублики плохо приспособлены, чтоб удерживать столько всего, и их содержимое хлопается на летние штаны, оставляя на них жирные плохо отстирывающиеся нынешними экологическими бесфосфатными порошками пятна.
Напротив нас посреди улицы бульварчик, а там благоустроенный чистенький общественный сортир, из тех, у которых дверь волшебно открывается, когда монетку опустишь. За бубликами с кофе отправилась я, оставив Альбира за столиком глазеть по сторонам. Когда я вернулась, он обратил моё внимание на молодого человека и длинноволосую девицу, которые паслись у двери в сортир, почему-то сверяясь с картой. Им явно не терпелось, даже монеткой по двери девица постучала.
Альбир сообщил мне, что сортир занят, что туда зашли блядь с клиентом.
Мы были в двух шагах от блядской улицы Сен-Дени, так что вроде ничего невозможного в этом не было, хотя я и не поверила, сказав Альбиру, что у блядей есть хоть что ли машинка какая-никакая, если уж нету собственной квартиры, чтоб клиентов водить.
Однако дверь сортира оставалась запертой, а молодой человек с девушкой всё продолжали возле неё топтаться, всё глядя в карту. Чем дольше дверь не открывалась, тем меньше было шансов на посрамление Альбира с его уверенностью, что общественный сортир - вполне достойное место для блядских встреч.
Я только никак не могла понять, почему молодые люди, которым не утерпеть, не могут воспользоваться сортиром нашей бубличной.
Пока мы с удовольствием ели бублики, и я вываливала на штаны масляные сушёные помидоры, дверь сортира наконец открылась - оттуда вывалился противного вида клочковатый молодой человек и симпатичная чёрная девчонка в облегающих пёстрых штанах, как я люблю, только не в такую жару, - они, не попрощавшись, разбежались в разные стороны, - пришлось мне признать Альбирью правоту. Но загадочность ситуации только усугубилась - наши молодые люди вовсе не ринулись с боем брать сортир, они продолжали стоять перед дверью и глядеть в карту.
И тут меня осенило. Я уже слышала от Кольки, что в музее Холокоста висит объявление, призывающее посетителей не искать там покемонов, и видела картинку, на которой толпа искателей бредёт по обочине хайвэя, а машины остановились, не зная, чего делать-то.
«Покемонов они ищут» - воскликнула я. Покемон? Кто это такой? Баклажан? Кабачок ? Покемон?
Рекламы с плюшевыми зайцами - как же человечество легко отвлечь... Развлечь, занять. Может быть, явится в красивой фарфорой тарелке, в блюдце с голубой каёмкой, Вася с Марса, подбросит штук сто мокепонов - или тыщу - вот вам и общее дело, и объединяющая идеология - все на поиска монопеков!
Напротив нас посреди улицы бульварчик, а там благоустроенный чистенький общественный сортир, из тех, у которых дверь волшебно открывается, когда монетку опустишь. За бубликами с кофе отправилась я, оставив Альбира за столиком глазеть по сторонам. Когда я вернулась, он обратил моё внимание на молодого человека и длинноволосую девицу, которые паслись у двери в сортир, почему-то сверяясь с картой. Им явно не терпелось, даже монеткой по двери девица постучала.
Альбир сообщил мне, что сортир занят, что туда зашли блядь с клиентом.
Мы были в двух шагах от блядской улицы Сен-Дени, так что вроде ничего невозможного в этом не было, хотя я и не поверила, сказав Альбиру, что у блядей есть хоть что ли машинка какая-никакая, если уж нету собственной квартиры, чтоб клиентов водить.
Однако дверь сортира оставалась запертой, а молодой человек с девушкой всё продолжали возле неё топтаться, всё глядя в карту. Чем дольше дверь не открывалась, тем меньше было шансов на посрамление Альбира с его уверенностью, что общественный сортир - вполне достойное место для блядских встреч.
Я только никак не могла понять, почему молодые люди, которым не утерпеть, не могут воспользоваться сортиром нашей бубличной.
Пока мы с удовольствием ели бублики, и я вываливала на штаны масляные сушёные помидоры, дверь сортира наконец открылась - оттуда вывалился противного вида клочковатый молодой человек и симпатичная чёрная девчонка в облегающих пёстрых штанах, как я люблю, только не в такую жару, - они, не попрощавшись, разбежались в разные стороны, - пришлось мне признать Альбирью правоту. Но загадочность ситуации только усугубилась - наши молодые люди вовсе не ринулись с боем брать сортир, они продолжали стоять перед дверью и глядеть в карту.
И тут меня осенило. Я уже слышала от Кольки, что в музее Холокоста висит объявление, призывающее посетителей не искать там покемонов, и видела картинку, на которой толпа искателей бредёт по обочине хайвэя, а машины остановились, не зная, чего делать-то.
«Покемонов они ищут» - воскликнула я. Покемон? Кто это такой? Баклажан? Кабачок ? Покемон?
Рекламы с плюшевыми зайцами - как же человечество легко отвлечь... Развлечь, занять. Может быть, явится в красивой фарфорой тарелке, в блюдце с голубой каёмкой, Вася с Марса, подбросит штук сто мокепонов - или тыщу - вот вам и общее дело, и объединяющая идеология - все на поиска монопеков!