888
На экране мигает курсор предлагая, что-то написать.
А писал ты что-то ну очень давно, настолько давно, что русский забыт окончательно, а мысли превратилиь в пятна краски.
Жизнь идет. Идет насктолько быстро, что ты не просто живешь от месяца к меяцу, а от понедельника к понедельнику.
И отлично живешь, надо отменить. Главное радоватся мелочам.
Я редко заходила в ЖЖ, у меня тут был друг, я никогда его не видела, но читала его тексты, рисовала ему барабаны, а он присылал мне жирафа, но вот уже много лет он молчит. Его жж так же мертв, как мой, как у многих. Хотя мой вот ожил.
А еще я приходила сюда, чтобы узнать жива ли одна писательница, поэтесса, да просто хороший человек.
Я была на ее концерте, слушала диски, и читала книги, до слез, когда мне было плохо. И вот сегодня случайно в ФБ узнала, что она умерла.
Мне так хотелось верить что она жива, что будет жить, что справится. Я даже редко сюда заходила, чтобы жить в этой иллюзии.
А она умерла. Молодая, красивая.
И конечно ты будешь жить дальше, да и все будут жить дальше. Но часть твоей жизни, старой жизни, когда деревья были выши, солнце ярче, чуства зашкаливали от молодости, вдруг стали старыми. Нет, не умерли, просто чуть постарели. Покрылись пылью.
Подходишь к ним, смотришь, сдуваешь пыль и думаешь"Ого".
Конечно и сейчас "ОГО. Но только с мылью, что близкие, за которых дикая отсвентвенноть, что ребенок,что люди рядом, которых бережешь и уже не "ОГО". а "Ого" и оборачиваешься, вокруг осматриваешься никто не пострадал, ну ладно, можно и "ОГО".
И как она читала стихи на концерте. я помню.
ее город Львов. Мы были там два раза и каждый раз я думала о ней. А теперь всегда о ней.
"В какой-то момент вдруг застаёшь себя в странном месте, за странным занятием, в каком-то переходе метро, в чужом городе, вне времени. Стоишь, воткнутый как игла между каменных плит перрона, и сквозь отверстие в груди кто-то вдевает и протягивает нити, словно шьют что-то внутри (господи, что они там шьют?) и намертво стягивают края невидимой раны. "
Елена Касьян
Она умерла.
А писал ты что-то ну очень давно, настолько давно, что русский забыт окончательно, а мысли превратилиь в пятна краски.
Жизнь идет. Идет насктолько быстро, что ты не просто живешь от месяца к меяцу, а от понедельника к понедельнику.
И отлично живешь, надо отменить. Главное радоватся мелочам.
Я редко заходила в ЖЖ, у меня тут был друг, я никогда его не видела, но читала его тексты, рисовала ему барабаны, а он присылал мне жирафа, но вот уже много лет он молчит. Его жж так же мертв, как мой, как у многих. Хотя мой вот ожил.
А еще я приходила сюда, чтобы узнать жива ли одна писательница, поэтесса, да просто хороший человек.
Я была на ее концерте, слушала диски, и читала книги, до слез, когда мне было плохо. И вот сегодня случайно в ФБ узнала, что она умерла.
Мне так хотелось верить что она жива, что будет жить, что справится. Я даже редко сюда заходила, чтобы жить в этой иллюзии.
А она умерла. Молодая, красивая.
И конечно ты будешь жить дальше, да и все будут жить дальше. Но часть твоей жизни, старой жизни, когда деревья были выши, солнце ярче, чуства зашкаливали от молодости, вдруг стали старыми. Нет, не умерли, просто чуть постарели. Покрылись пылью.
Подходишь к ним, смотришь, сдуваешь пыль и думаешь"Ого".
Конечно и сейчас "ОГО. Но только с мылью, что близкие, за которых дикая отсвентвенноть, что ребенок,что люди рядом, которых бережешь и уже не "ОГО". а "Ого" и оборачиваешься, вокруг осматриваешься никто не пострадал, ну ладно, можно и "ОГО".
И как она читала стихи на концерте. я помню.
ее город Львов. Мы были там два раза и каждый раз я думала о ней. А теперь всегда о ней.
"В какой-то момент вдруг застаёшь себя в странном месте, за странным занятием, в каком-то переходе метро, в чужом городе, вне времени. Стоишь, воткнутый как игла между каменных плит перрона, и сквозь отверстие в груди кто-то вдевает и протягивает нити, словно шьют что-то внутри (господи, что они там шьют?) и намертво стягивают края невидимой раны. "
Елена Касьян
Она умерла.