сон четыреста девяностый
Странная шкатулка, найденная на чердаке, обернулась дверью в другой мир, наполненный чужими снами и воспоминаниями. Поиски убийц. Вокруг себя, среди давно умерших родных и их знакомых. Две могилы в огороде. Одна принадлежит Лидии, другая неизвестному. На изъеденной зеленым временем бронзовой табличке какие-то советский аббревиатуры и год: 1937.
Я в поезде, старинном паровозе, несущимся на всех парах в бессветной глухой ночи. Пробиваюсь вперед, через обитые гнилыми досками вагоны и покрытые ржавчиной купе в стиле Викторианской Англии. В почерневшем зеркале вижу человека, похожего на Лермонтова. В закопченной кочегарке вокруг меня старинный прялки и сундуки, совершенно черные от угольной пыли. Впереди сквозь тоненькую щелку пробивается свет. Что это, возможно врата ада? Я полон решимости, шагаю вперед...
Я в поезде, старинном паровозе, несущимся на всех парах в бессветной глухой ночи. Пробиваюсь вперед, через обитые гнилыми досками вагоны и покрытые ржавчиной купе в стиле Викторианской Англии. В почерневшем зеркале вижу человека, похожего на Лермонтова. В закопченной кочегарке вокруг меня старинный прялки и сундуки, совершенно черные от угольной пыли. Впереди сквозь тоненькую щелку пробивается свет. Что это, возможно врата ада? Я полон решимости, шагаю вперед...